Твои любимые цветы

      И вот опять: ты просыпаешься, и видишь на прикроватной тумбочке маленькую белую вазочку, в которой находятся несколько незабудок.

Ты любишь эти цветы, а я люблю тебя.

      Я знаю, насколько тебе тяжело каждый день переживать всё заново, накапливая груз отчаяния на плечах, что топит тебя в океане непролитых слёз.       Я понимаю, что тебе больно каждый час осознавать всю тяжесть этого груза, к которому постоянно прибавляется вес, что медленно тянет тебя вниз.       Ты уже по уши в ледяном океане, но всё равно продолжаешь отчаянно тянуть голову вверх, чтобы не задохнуться — не утонуть в своей печали.       Мне известно, насколько тебе сложно каждое утро видеть себя в зеркале, не зная, кого ты там видишь.       Я осознаю, что когда-нибудь проснусь, и не увижу твоей улыбки, ведь ты больше не проснёшься, позабыв, как дышать.       Недавно врач сказал мне, что это теперь реальная угроза твоей жизни. И я прекрасно понимаю, что ты каждый раз, как читаешь свой дневник, думаешь: «Лучше бы я умер», ведь понимаешь, как больно мне, когда я вижу, что ты опять забыл меня, и что ты очень любишь незабудки, а люблю тебя.       Прости, что не сберёг; что позволил тебе не проснуться; что дал шанс опустить голову вниз, отчаяться, и утонуть в своём горе; что не был рядом, когда нужен был… Прости…       Я по-прежнему люблю тебя и помню, что ты любил незабудки, которые теперь я заправляю тебе за ухо, в последний раз глядя на твоё лицо, а после позволяю закрыть крышку гроба. Теперь я могу принести тебе твои любимые цветы, лишь положив их на могилу…