Чем пахнет любовь?..

«Чем пахнет любовь?», — спросите вы. И правда, чем? Цветами, отвечу. Теми цветами, что проникли в лёгкие семенами первых, неокрепших чувств, с первыми поцелуями. Теми цветами, которые медленно прорастали, щекоча изнутри крохотными бутонами и гибкими, тонкими стеблями, в ответ на каждое нежное слово и действие. Теми цветами, что давили в груди сочными бутонами, готовыми лопнуть и выпустить наружу целый букет, когда от нежности не знаешь, куда деваться. Теми цветами, которые ласкали сердце нежными лепестками едва проклюнувшихся цветков, затмевая собой все реалии мира. Теми цветами, что распускались, наконец, во всей своей красе, что покачивались там, в груди, огромными шапками лепестков на тонких стеблях, яркие, сочные, благоухающие, когда от страсти голова переставала соображать. Теми цветами, которые медленно увядали, опадая пожухлыми лепестками в легкие, прорываясь с кашлем и кровью наружу, сигнализируя об опасности — чего-то не хватает! И теми цветами, что оплетали сердце сухими, безжизненными, но прочными стеблями, протыкая нежную плоть длинными шипами. И билось сердце, с упертостью мазохиста насаживаясь на острые шипы, окруженное шапками алых от крови и боли роз, причудливо переплетенных с крохотными зелеными розочками. И были цветы, заключившие сердце в клетку, яркие, словно в порывах страсти, но лишь на первый взгляд. И чернели к краям лепестки, от горечи и острой внутренней боли. Да, любовь пахнет цветами. Моя — розами, которые все растут, прорываясь в самое сердце, в вены и артерии, расползаясь прекрасной, яркой, восхитительной и смертельно-опасной сетью по всему телу, и, наконец, вырываясь наружу сквозь кожу, украшая ничтожное тело яркими цветами, крупными и маленькими, алыми и зелеными, прекрасными и ужасными, вызывающими восхищение и сочувствие. Цветами любви и смерти. Горьковато-сладкий аромат роз кружит голову, въедается намертво, навсегда оставляя свой отпечаток. И нет возможности избавиться от этого, розы не вырезать, не вырвать с корнями из тела, не сжечь в огне ненависти, не затопить слезами. Только исчезнуть. И лишь розы останутся вечным напоминанием, прорастая из земли у безмолвной каменной плиты.

***

Я бы предпочел пионы. Никогда не любил розы. Но когда любишь человека – невольно начинаешь любить все, что с ним связано. Как знать, возможно, где-то тихо умирает украшенный сладко пахнущими бордовыми пионами человек, влюбленный в меня :) Что я могу сказать... Вместо того, чтобы спокойно спать, выплескиваю сюда свои чувства. Это странно. Это глупо. Это не этично. Мне плевать. Просто, чтобы не держать в себе этот сумбурный, эмоциональный, но прекрасный текст. Забудется ведь, жаль было бы потерять.