Fantom R. I. P.

Знаешь, порой наша память стирает всё скверное и оставляет лишь то, что спасёт от Ничто. Случайное нежное, чуткое, честное, что промелькнуло… Несмотря ни на что. Я создам тебя снова, прожжённо так смелого, ты создашь меня тоже, принявшей игру. В этом театре фантазий без откровений мы всё-таки будем, такими, как есть, и не ко дну, и не к солнцу Икаром взлетим, чтобы сдохнуть в пучинах реальности, согласно правилам, что до нас сотворили, и нам привили приблюдою те, кто нас правил. Знаешь, порою я знаю, ты рядом. Но неуверенно как-то, слегка невпопад. Не тот, кто сейчас, а кем мог стать когда-то… И тем, кем мы оба могли может стать… Мне плевать, что там было, что есть – это скверно, а что будет потом – не сказать никому. Может мы сможем, реальность отвергнув, может нас нет, ведь не должен никто из нас никому. Но ночью – да что же не так с этой ночью?! – я снова рисую на поле души твой взгляд, полный боли моей и неравнодушный. Когда между пафосом и привычной лжи… Когда мы могли быть… И я тебя сберегу. Между строк, между сном и истерикой утра. Между всем, что условно, и всем, что уютно… Как заповедное и заветное то, что неподвластно уму. Я в себе тебя сохраню...