Кто ты?

      Кто ты?       Бог, коим считают тебя преданные последователи, великий мыслитель, светоч знаний?       Холст, на котором другие рисуют свои мечты и поражения, как ответил мне тогда, или же… Не пленник даже, нет.       Раб, сломленный тяготой греха. Не смирившийся с ней. Словно в кокон завернувшийся неизбежностью собственного выбора, неумолимостью.       Спрятавший слабость за сотнями личин, врощенных в плоть механизмов.       «Друг мой, кем я стал?»       Прекрасно знаешь, от кого прячешься, прекрасно знаешь, что не выйдет, но продолжаешь и продолжаешь. Сам, словно заведённый, отлаженный механизм, и если оступишься – хоть на миг – всё рухнет разом.       Кто ты?       Предатель, покрывающий собственную греховную тьму за гением?       Или же мер, который, как и было предначертано, не смог исполнить обещанного?       Единственный из трёх принял проклятие богини, словно… пытаясь расплатиться?       Нет.       Неспособный противиться.       «Я буду стоять рядом с тобой, друг мой. До конца».       И ты стоял, да. Просто стоял, пока тот, кто подарил тебе весь мир, умирал. Ты стоял пока жизнь по капле вытекала из его смертного тела, напитывая белоснежную ткань. Рисуя на холсте последний узор.       Ты и сам умирал тогда, половину своей души испепелив в лаве негаснущего вулкана. И всей проклятой силе, всем знаниям мира не заполнить той пустоты, того одиночества, что родилось тогда в тебе.       Кто ты?       Великий мыслитель, погружённый в постоянные думы, чей взгляд неуловим даже в минуты общения с другими?       Или же трус, страшащийся – больше всего – увидеть отражение его души? И в то же время ждущий этого.       Жаждущий.       «Что со мной будет без тебя?»       И ты целый мир создал, игрушечный, механический мир, воплотил его как вершину своего эго, чтобы не заподозрили самые близкие.       Зачем на самом деле.       Зачем тебе прокручивать ежесекундно сотни тысяч вариантов грядущего, чтобы обещанный отринутой тобой – задолго до предательства – богиней Пленник ступил на окроплённую грехом землю.       Исцелил.       Ты точно знаешь, что сам не справишься. Никто из вас не справится.       И каждый раз вырывая из памяти воспоминание, обличая его в сферическую форму звезды, на краткий миг надеешься, что увидишь его.       И в то же время страшишься этого.       Кто ты?       Столько раз порывающийся уничтожить отражение того, что осталось от твоей души, названное «Элегической репликацией».       Радующийся тому, что не сделал этого.       Желающий, чтобы увидел тот, кто… сможет хоть немного понять?       Сломанный, жалкий… прекрасный.       Как и мир, который хранишь.       Кто же ты?