лучше чем есть

в этом больном постмодерне ты стоишь оправляя платье и ручки-иглы и ножки-спицы возьми да выгладь возьми да выгладь волосы цвета пшеницы в этом больном постмодерне бокал златого сотерна ресницы слезами о боже, были бы мы – нами были бы мы – нами были другие сны платья, чулки на вырост прости, что за полцены сегодня так сыро что платье седых васильков измялось влагой и дымом коллекция чужих пиджаков когда-то тобою любимых когда-то с родного плеча смотрит в тебя шепча были бы мы – нами были бы мы – нами были почти богами волосы лунно-молочные серые с голубым эти эффекты – побочные «сделай меня своим» «сделай, чтоб снег дорожный был пылью в глазах моих чтоб всякий из нас художник даже в листах черновых нас так рисовал, что кожа была ни на что не похожа была ни на что не похожа…»