Мой выбор

Морозный воздух обжигает. Синий дым заполняет все. Окутывает покрывалом и ворсинками остается на теле. Попадает в легкие и наполняет изнутри. Колит каждый участок тела. Пронзает все внутренности и коркой покрывает сердце. На губах появляется морозный иней. Хрустальная помада пылью оседает на губах. Горячие пламя не помогает. Успокаивает и приносит гармонию, но не согревает. Оно лавой течет по венам, но приносит обжигающую боль. Резкий контраст льда и пламени. Пытаются спасти, но делают только хуже. Разум не проясняется. Мутнеет еще сильнее. Вижу ужас в глазах напротив. Губы растягиваются в ломкой улыбке. Хрустальная пыль сыплется, отражая блеск пламени. — Мы с тобой знаем каким уже будет финал… Для кого произнесены слова — неизвестно. Это ее выбор. Ей надоело умирать и воскресать вновь. Боль лишь пережиток. Ее не будет, она придет. Потом уйдет. Но это лишь для того, чтобы вернуться. С жизнью по другому. Но почему-то так. Лучше жить с периодической болью или жизнью? Смотреть как кто-то умирает — неприятно. Смотреть как умираешь ты сама — больно. Да, они знают финал. Но он отличается от того, который был уже столетиями. Везде, во всех мирах, есть неизменная. Ее смерть. Если будущие не исправить, то не важно, что делать. Если все пойдет по кругу и вернется к началу, то не важно, что делать. Если счастливое начало станет плохим концом, а конец вернется в счастливое начало, чтобы стать хорошим концом, опять же, не важно. Так если все вернется в начало, то можно делать что угодно. Главное — это начало. Конец будет неизменным, если эта переменная сделает то, ради чего существует. Какая разница КАК умирать. Главное — смерть. И если она будет от рук того, кто пришел спасти, может хороший конец будет другим? Юни умирала в сотни мирах. Ее спасали всепрощающие небеса, они же и побеждали в сотни мирах. Она жертвовала собой в сотни мирах ради этого. Воспоминания ядом текут по венам. Она помнит свою первую смерть. И вторую, и третью. Почему то, пятьдесят девятая, черным пятном, расплывается и марает все. Это ее двести семьдесят третья смерть. Она отчетливо помнит прошлую. Ее, действительно, хотели спасти. И это не Вонгола. Маре. Погребальные Венки. Бьякуран. Он получал смертельные ранения и все-равно шел к ней. Он упал с ней. Бьякуран умер с ней. Фиалковые глаза стекленели, но улыбка была все такой же хитрой. Слезы текли и кристаллами подали на землю. Холодный замок рук, приносил обжигающе-приятное тепло. Этот мир, эта смерть, эта жизнь отличаются от прошлых. В этом мире, победа принесет горечь хуже поражения. В этом мире, проигрыш принесет сладость лучше победы. На этот раз, она пойдет за врагом по своему желанию и пожертвует собой не по своему. А в новом хорошем конце у нее не будет печального осадка. А ее спасители пусть хоть в одном мире поживут с червячком под сердцем.