Грибы с сырным соусом и зелёной пыльцой

Свет. Неравномерный, мерцающий, разной яркости и интенсивности, падает с небес. Небеса пёстрые, гадко-разноцветные, и свет вторит им в своём разнообразии. Свет касается кристаллов, преломляется, впитывается — изменяется, чтобы обрести только один правильный цвет — белый. Это — правильно. Свет должен быть ясным. Белым. Облака вихрятся клубами скумного дыма, будто выпущенные из обветренного рта блиссовой продажной девки. Облака колышутся, повинуются велению его длани, стягиваются в тугую спираль, размываются налетевшим ледяным ветром, истаивают, не оставив после себя и следа. Ветер продолжает бесноваться, чудовищным ластиком поправляя рисунок небес, распыляя мириады выдуманных звёзд в мириадах несуществующих галактик. Потому что так тоже — правильно. Небеса должны быть чистыми. Чёрными. Изогнувшиеся в агонии кривые грибы должны порасти правильными, идеальными кристаллами, чтобы поглотить всё несовершенство этого порочного плана. Нелепые твари, ковыляющие по опустевшим трактам, яркие золотые-чернёные солдатики, безумные горожане — все должны уступить место, единственно важное жизненное пространство для безупречных солдат порядка. Для рыцарей, совершенных, геометрически верных, выверенно-клишированных. Потому что разнообразие это неправильно. Непорядок. Старые устои должны рухнуть, чтобы порядок воистину воцарился, чтобы порядок воссиял во всём своём великолепии. Ибо иному нет места в этой вероятности. Настала новая Эра, настал новый порядок. И Джиггалаг полновластно вступил в своё безупречное царство. Потому что это — правильно.