Флоксы

Прокурил я балкон до дощечки, Разобрал свой рассудок на части. У меня психотропы в аптече И коллекция ран на запястьях. У меня есть привычка — думать, И играть свои глупые роли. Я, наверное, всё-таки умер. Или как-то серьёзно болен. Раскололся на сотни фрагментов, Триллионы мельчайших долей. Назови меня интровертом. Только это не так, поверь. Я люпины ращу под глазами, И душистые флоксы под сердцем. Только всё это скоро увянет, Только всё это вмиг исчезнет. За окном лишь деревьев верхушки Зеленеют в миндальной дали. Как бы всё не дошло до психушки, Ну а там — один шаг до петли. Вот уж чёрные тают птицы, Светит жёлтая в небе луна. Легче было бы застрелиться. Чем проснуться опять без тебя