-XVII-
27 ноября 2020 г. в 00:42
Красной нитью
Очерчены грани заката.
В стихах нет героя, как и нет адресата.
Строки без смысла неспешно сжирает огонь,
Я бы тушил сигареты в свою ладонь,
Но страх боли сильней. Мне не писать эпопею:
В любом романе я предпочту добряку злодея.
За безразличием глаз призрак прошлого спрятан,
Чувства мертвы, а коль живы, дышат на ладан.
Разве исходит свет от в темноте рождённого?
Где-то внутри остатки копий моих чернее чёрного.
Людям тепло со мной, но их вывод поспешен:
Господи, я безумно, нет, я чертовски грешен.
Если вдруг мне перечат, заявляю заносчиво:
Милее не пёстрая толпа, а серое одиночество.
Не даёт спать слишком громкий голос в ушах:
Живи пьяно, умирай в иллюзии, ложных мечтах.
Невзирая на обстоятельства, эта тайна негласна:
Мы чужаки, но судьба связала нас нитью
К
Р
А
С
Н
О
Й.