Драблы по Наруто

      — Прошу! Нет, не надо! У ме… — Человек затих навсегда. Надеюсь он окажется в лучшем мире       Это… это трудно. Трудно убивать. Трудно слышать их предсмертные крики, трудно слышать их мольбы. Это очень трудно. Сердце замирает, в горле образуется ком, кровь стынет и на глаза наливаются слезы. Нет, я не начинаю плакать во время боя. Я всё это коплю и сбрасываю весь пар ночью. Я давно заметил, что в результате этих эмоциональных качелей я впал в уныние. Не уверен, является ли это состояние депрессией, не собираюсь быть столь голословным в своём утверждении.       Эхх, почему же я очутился тут. Проснулся в теле ребенка. В детстве услышал про ниндзя, понял что очутился в мире Наруто. Стал генином и так начался мой путь ниндзя. Вуху! Классно, круто! Да вот нет. Всего несколько лет прошло, а я так и не могу перейти ту грань, которая сделает меня идеальным оружием. Я не могу стать убийцей. Нет, в буквальном смысле я им стал давно, но вот в том смысле, котором подразумевает моя профессия, я не смог. Не смог спокойно обрывать чью-то жизнь.       Во время боя я стараюсь отрешиться от всего, сконцентрировавшись на выживании. Потом приходит откат. Жаль мне этот мир. С такой профессией, боюсь его ничего хорошего не ждёт. Спустя очередную войну они сами себя разрушат. Будь это нарушение природного баланса или какая либо сильная техника. Я уверен, этот мир ждёт лишь смерть. Я бы даже сказал, что шансы даже больше, чем каких-нибудь цивилизации на этапе освоения атомной энергетики. Даже больше Цивилизаций, столкнувшиеся с Кризисом, которые случаются в моей галактике периодичностью в век. Столь часто, что как минимум 2 поколения застают тот. Даже «Незваные гости» были не столь опасны для моей цивилизации, сколь нынешние шиноби для своего мира.       Я даже буду рад, когда этот мир прекратит своё существование. Было бы тут моё государство, оно бы подавило бы этих псиоников, привнеся сюда мир. Однако это невозможно, мало того, что на моей родине был мультсериал Наруто, повествующий об этом мире, так я к тому же умер и очнулся здесь. Эхх, жаль.       В прошлом мире мне не приходилось убивать. Я очень рад этому, потому что сейчас… Я боюсь. Боюсь стать монстром, который прекратит что-либо чувствовать от того, когда слышит хрипы, мольбы и крики от умирающего. Когда я прекращу ощущать весь тот ужас от осознания моей никчёмности. Я ненавижу себя, но в то же время не могу прекратить своё существование.       Я начал свою жизнь в приюте, на одном из островов. Повезло, у меня появилась чакра, этакий аналог Псионики, только берущую своё начале и из физического плана, а не только из «Покрова». Вместе со мной, чакра нашлась ещё у одного. Я его убил через 5 лет. Задушил руками, чтобы не сдохнуть самому. Следующего я убил в академии на тренировки, зарезав ножом. И так далее, и далее, и далее. До тех пор, пока из сотни не осталось 6. Сделали 2 команды. Моя команда уже мертва, остался лишь я. Один. Ни друзей, ни родственников, ни собутыльников. Местный дрянной алкоголя я не пью, даже раны обрабатывать им брезгую. Не понимаю, как можно делать алкоголь из риса, есть же животные или сорта древесины из которых получается отличный алкоголь. Или они пока этого не научились делать. Что ещё ожидать от варваров и дикарей.       Почему же я продолжаю жить, раз я не живу, а существую, судя по моим рассказам? Не знаю, может быть я верю, что это лишь симуляция и на самом деле я поспорил с кем то прожить такую жизнь, предварительно заблокировав некоторые участки памяти. А может я просто никчёмный трус, который не может просто повеситься на ближайшей ветке. Хотя хватит обычной дверной ручки для этого. Не знаю, да и в принципе и не хочу знать.       Ветер колышется, я стою над трупом. Живот насквозь пробит моими воздушными пулями, несколько пальцев отрезаны, глаз выбит, на голове видны ушибы и кровь… Я не могу оторваться, замечая всё большие подробности его смерти. Он страдал, как страдали десятки до него. Моё сердце замерло, в горле ком, боюсь, если я начну говорить, то и сло́ва промямлить не смогу. Кровь застыла, пальцы онемели, а эмоции я запер в дальнем угле. Держу своё лицо в нейтральном виде. Стараюсь не дать вырваться моим чувствам. Почему? Я привык. Я постоянно так делаю, чтоб не расплакаться тут же. Как же так, величайшее сокровище, дарованное нам свыше, то есть наша жизнь, так просто было оборвано. Одним лишь кунаем.       Он страдал, очень сильно. Особенно от осознания близости своей смерти. Он, наверное, кричал так сильно, как не кричал никогда. Хотя, откуда бы мне это знать. Я его впервые увидел, причем лишь к концу нашего сражения. Я никогда не сближаюсь с врагом, боюсь умереть. В конце я случайно взглянул в его глаза. Зря я это сделал. Взгляд мертвеца слишком тяжелое зрелище для меня. Однако я взглянул в его глаза как раз тогда, когда я добивал его. Это вызвало ступор, благо во врагах у меня лишь он.       Эхх, зачем? Зачем я продолжаю жить в этом мире? Зачем я продолжаю быть шиноби? Зачем?       До прихода финального кризиса, возвращении Кагуи, ещё долго. Я не уверен что даже доживу до того момента. Всё! Решено! Я дезертирую, поменяю внешность и заживу жизнью обычного фермера, желательно вдали от больших городов и ниндзя и поближе к теплому климату. Я дезертирую, сдам миссию, соберу вещи и во время следующего задания сбегу.       Пора готовиться…

***

      Нашему герою удалось уйти. Хотя, его в принципе и не искали, посчитав погибшим, очередным отработанны материалом.       Сменив внешность, на более привычную, герой поехал подальше от своей родной деревни, в итоге, женившись на крестьянке, заимев своё владение, став выращивать на ней пищу и разные деревья. Вырастив несколько детей, он возложил большую часть обязанностей на них, лишь продолжая ухаживать за деревьями.       Однако он продолжал просыпаться в холодном поту каждое утро, вспоминая глаза того мертвеца, который побудил того сбежать.       Герой погиб, когда ухаживал за своими любимыми Яблонями. Стар стал, да слаб. Не выдержало его сердце, да и не могло, учитывая через что он прошел в своей молодости.       Спустя несколько поколений его владения были разбазарены ленивыми потомками, которые не желали вставать с кровати, надеясь на рабочих. Яблони давно заросли, никто за ними не следил, а новым владельцам они и вовсе оказались не нужны, им нужна была земля ради заводов.       Буквально спустя 150 лет после смерти, о герое никто и не вспомнит. Однако в последние дни своей жизни он был счастлив, не стремясь стать бессмертным, да ему этого и не нужно было. Главное, что он прекратил убивать и мучать свою душу терзаниями по новым могилам, в его личном кладбище.       Так и закончилась история о Безымянном Герое, прошедшем через потери, муки совести и отвращения к себе. Он умер счастливым, зная что дети не пойдут по его пути, пути УБИЙЦЫ.