Мольба о пощаде

Польша бежал по улицам, заполненными трупами. Отвратительное зрелище… А ведь в будущему это назовут «Кровавым Воскресеньем» Он бежал, утирая слёзы, пытаясь найти хоть одного живого человека его нации, но безуспешно… Никто не откликался, хотя выжившие были, и те маленькие группки людей пряталось в домах, боясь выйти на улицу, зная, что там их ждёт смерть. — Никого не пощадили… — Польша шептал эту фразу, как будто эти слова могут что-то изменить. Наивный… Хотя, и правда, никого не пощадили: ни поляков, ни украинцев, прикрывавших братьев по несчастью, детей и женщин. Через пару минут его ноги не выдержали и хрупкое тело упало на землю, густой туман обволакивал тело и дома вокруг. Скрутившись в калачик, парень расплакался как малое дитя, его душа разрывалось от боли и обиды. «Почему именно я, почему именно мой народ?!», — набатом стучало в его голове. А ведь это он был причиной, сам спровоцировал. Ноги отзывались жуткой и острой болью, которая разливалась по всему телу, не давая сделать ни шага. — Блять, — тихо сказал парень, упав на спину. Сейчас он просто хочет проснуться, понять, что это был просто страшный сон, и забить многновения смерти своих людей. Но ничего уже не изменить, и осознание этого било ему в голову, не давая забыть весь ужас. Маленькие капли холодного сентябрьского дождя пробирались сквозь туман и падали ему на лицо, стирая непрошенные слезы. Потихоньку сознание уплывпло, но полностью отключитатся ему не дал до боли знакомый голос: — Привет, Поленд~. Туман закрывал почти все фигуру парня, но Польша сразу узнал его.