Поговорим о вдохновении

      Каков смысл жизни, м? Мы ведь не знаем этого, никто не знает. Может быть смысл в помощи живым существам? Может в жизни и смерти? А быть может в порядке или же в хаосе?       Я не знаю этого, но остро нуждаюсь в правильном ответе, потому что я погрязла в болоте лени и неорганизованности. Я утонула в осознании того, что мне ничего не может подолгу нравиться, увязла в своей непостоянности и жалости к себе. Даже эти строчки мне уже надоело, опостылело писать, но я продолжаю, потому что ко мне пришло временное фанатичное осознание лживости ощущений и эмоций. Говорят, это называется прекрасным и чудесным вдохновением, ну и пусть называют как хотят, мне от этого не прибавилось и не убавилось.       Это пресловутое вдохновение, или же лживость ощущений, как хотите, даёт мне мимолетную свободу. Это как прикосновение крыла бабочки, сломанного и уже обесцвеченного, но такого родного и знакомого, такого чудовищно приятного, заставляющего писать строчку за строчкой. Поправочка, (черт, это слово отрезвило меня, даже вернув на краткое мгновение холодную рациональность мыслям) одержимо быстро выводить букву за буквой, слово за словом, отчаянно пытаясь дольше сохранить это призрачное ощущение правильности происходящего.       Но ничто не вечно, и это непреложный закон вселенной, погубивший великое множество не созданных произведений, поэтому со стремительно ускользающим вдохновением остается лишь покорно смириться. И с пропаданием одержимости мыслям, словами и предположениями, с исчезновением ярких и быстрых порывов ветра перемен…       Осознание лживости быстро испаряется. Я хочу ещё выжать композиции и картины в голове на неаккуратный текст, но бабочка уже в последний раз касается крылышком, отчего буквы выходят неровные и неаккуратные, до ужаса кривые и непонятные. Я ловлю последнее незначительное движение воздуха и дописываю остатки мыслей. Бабочка исчезает, растворяется в пространстве мириадами алых искр, оставляя за собой уже привычное ощущение опустошения. Но слёз, да и вообще эмоций нет, ведь это уже было много раз. И так привычно нам всем.       Это конец?       Не думаю, ведь передо мной полностью исписанный лист бумаги, а в голове пусто-пусто, и так хорошо от осознания того, что призрачная бабочка ещё взмахнет крылом, и всё будет полезно. И сточенный карандаш вновь станет острым и нужным для… будущего?