Сонет 5
4 июля 2013 г. в 20:34
Но держит он в руке своей графит
И вроде линии рисует часто.
А вдруг углем он по холсту скрипит,
А, может, машет кистью безучастно?
В душе художника цветет гроза,
Огромной тучей радуга закрыта,
За мглою серой скрыты чудеса,
Сидит он, как старуха у корыта.
Застыли слезы на его глазах,
На языке теперь солоновато,
Погрязло все вокруг в чужих грехах.
За чистоту души, наверно, плата
Пришла тогда ему в больших мешках,
Черны лишь пальцы, а бумага смята.