Ключ
5 июля 2013 г. в 20:12
Как жаль, немой ведь был он от рожденья.
Не скажет слова поперек, молчит,
И этим вызывает осужденье,
Но держит он в руке своей графит.
Черны лишь пальцы, а бумага смята,
В душе его цветет большой пожар...
Хотел от грусти выпить чашу яда,
Заплакал, мелко-мелко задрожал.
На белый холст нанес тогда рисунок,
Совсем легонько кисточкой мазнул.
Раздался звон, и был он жутко гулок.
Искусства это начался разгул -
Той самой страшной из его задумок.
Ведь оживить рисунок он дерзнул!