Непростая цель

Он сидит в засаде уже почти два часа. Гребаные два часа. Ему приходилось, конечно, ждать и дольше, но когда он решался на эту работенку, не предупреждали, что это будет более напряженно и затянуто, чем охота на тигров. Но сегодняшняя цель была не тигром, а скорее котом. Небольшим черным котом с темными глазами, манерой растягивать слова и вечной самодовольной ухмылкой. Моран потоптался на месте, вытащил телефон, глядя на время, со вздохом положил обратно. Нервозность заставляла сжимать зубы, пусть внешне он был весьма спокоен. Во всяком случае, он на это надеялся. Конечно, мужчина прошел войну, работал снайпером и имел стальные нервы, но сегодня он действительно мог умереть. Не то чтобы его это сильно пугало, но он затеял нечто слишком грандиозное для себя, чтобы умереть на полпути. Наконец, за углом раздались шаги, которые он узнал бы из множества других. Рядом появился молодой, невысокий мужчина и, оглядевшись, достал сигарету, одновременно сжав ее зубами и хлопая себя по карманам в поисках зажигалки. Моран достал свою и кинул боссу, который был метрах в трех - четырех от него, и даже не смотрел в его сторону. Однако, тот поймал ее без труда и, кивнув в знак благодарности, закурил. Себастьян наконец подошел к нему. — Ну и что же мы здесь делаем, м? — Джим поднял взгляд на снайпера, выпустив изо рта дым, который медленно рассеивался в воздухе, поднимаясь вверх. —Курим —честно ответил тот, глядя куда-то в сторону и стряхивая с сигареты пепел. —Моран, я серьезно, я приперся сюда, а ты… —Пойдешь со мной в ресторан? Джим медленно поднял голову, глядя на снайпера распахнутыми глазами. — Это... —Да, это приглашение на свидание. Мориарти разглядывал мужчину почти оценивающим взглядом, после чего вновь ухмыльнулся и, чуть опустив веки, почти мурлыкнул: — Хорошо… —Это действительно сработало? — Почему нет? Кстати, что за ресторан? —Азиатская кухня. — Я не люблю азиатскую.. —Врешь. Я прекрасно знаю, что любишь. Мориарти со смешком выбросил бычок в урну и взял спутника за руку. — Надеюсь, ресторан недалеко? Уже достаточно холодно. Он не успел договорить, как на его плечи опустилась куртка Морана. Мужчина слегка опешил, но вскоре прижался к нему, вновь мурлыкая. Он вдыхал запах снайпера - сигареты, кофе, масло, которым он смазывал винтовку. Теперь, когда он дождался этого, он ни за что не отпустит снайпера. Своего снайпера.