Дороги, которые мы выбираем

Падает на Сирию рассвет Тысячами душ в карманах Смерти. Я держу пред ними свой ответ. Я их вижу. Я их вижу, верьте. Будто силуэты в облаках, пахнущих ядреной смесью ядов, в порохе и рваных проводах, в лозунгах и выкриках кровавых. Я их вижу там, где тень от скал, вижу их в заброшенных руинах; бог мне шлет насмешливый оскал - дети с криком падают на мины. Взрывы - я сжимаю пулемет, небо расползается на тряпки. И ракет изломанный полет словно бы с людьми играет в прятки. Мертвые без жалости к живым, мертвые мне смотрят прямо в душу... И теперь я точно одержим. "Боже, где... О Боже, ты не слушал..." Тысячами тысяч голосов в сердце бьет больнее, чем снарядом. Мне так страшно даже, что готов Дьявола взять за руку, он рядом. Бога нет, молитвы в пустоту, Сирия не дышит и не плачет. Дьявол видит в этом красоту, говорит, что слезы мало значат. Говорит, что вера как огонь - рано или поздно, но сгорает. Предлагает мне свою ладонь, я хватаюсь, чтоб не рухнуть с края. Он смеется: "Я же говорил...", я себя за это ненавижу, но остаться здесь не хватит сил - я склоняю голову все ниже. Сирия изранена стрельбой, Демонами прожитых столетий. Грянул гром... Вот первый, вот второй... Я и Дьявол падаем на третий.