Победитель

Кровь течет по коже, щекочет нервы, среди выживших стану я самым первым и последним (все же сильнее прочих): не спасутся те, на кого охочусь. Кровь течет по пальцам, даруя силу, так тревожно сердце чужое билось и сбивалось с ритма, теряя фору, моя жертва нервно сжимала ворот. Это чувство невыносимо сладко, кровь течет по пальцам, в жестокой схватке победитель смотрит в лицо не смерти — только жизни, веря, что он бессмертен. Капли крови быстро взлетают в воздух и кого отметят, тех гаснут звезды, — слишком просто, словно неуязвим я; кровь течет по коже неотразимо — неизбежный вестник моей победы... Истекая кровью, я напоследок затаю дыхание — перед бурей, были б силы, крикнул: «Не медли, дурень!» Но впервые сил не хватает, странно, впрочем, знал я, что здесь один останусь. Иногда мне снилось, что я не выжил. Потолок туннеля все ближе, ближе.