Чувствую лёгкое, едва уловимое, касание на щеке. Пробежали мурашки. Снова касание, продолжительное. Дыхание, учащённое и пламенное. Становится горячо. Всё это так знакомо мне. Я знаю эту сущность, но ведь он умер. Резко оборачиваюсь, никого. Снова моя фантазия. Я не могу отпустить его, хоть и прошёл уже год. За год я превратился, в буквальном смысле, в овощ. Круги под глазами, бледная кожа, торчащие кости. Всё это стало таким привычным. Целыми днями нахожусь в своей комнате. Шизофрения...