Воздух переполнен шумом, со всех сторон обнимает депрессивный сентябрь, ветер лениво перебирает клочья волос, сбрасывает челку на глаза. Над городом расползлось звездное небо, не хватает только паренька с косой, что скосит все эти мерцающие надеждой огоньки. Мне холодно. Достаю онемевшими пальцами пачку, вытаскиваю сигарету с желтым фильтром – эти самые дешевые и вредные, яд для организма. В последнее время много курю, целенаправленно травлю себя. Правильно говорят: счастливые люди не курят. Зажимаю губами, прокручиваю в руках коробок. Пальцы путаются, маленькая коробочка падает, спички разбегаются в разные стороны. Всё против меня. Стараясь не обращать должного внимания на досадный случай, подцлепляю спичку длинными пальцами пианиста, удар по коробку, искры, сигарета начинает тлеть. Однажды в детстве я был пойман за курением, решил попробовать... отец хорошенько оттаскал меня за уши. С неделю ходил в синяках. Мать даже не попыталась заступиться. Она всегда смотрела на меня как на отброс общества... После этого случая курил несколько лет нещадно, даже не скрывался; было неприятно лишь от одной мысли, что этот якобы, так мною ненавистный, отец пытается вершить мою судьбу. Лучше бы со своей, что рушится на глазах, разобрался. Мне не нравилось, но курил. Даже дома. Отец бил. Бил и все не мог понять, почему ему не удается выбить из меня эту дурь. Смешно... после таких побоев я не раз находил его курящим в туалете... Взрослые жестоки и глупы: всегда знают, что правильно и как надо, но делают, как хотят. Как может давать урок тот, кто сам его не усвоил? Пепел осыпается и разлетается, оседая на толстовке. От меня снова будет пахнуть табаком, никакой одеколон не способен перебить въедчивый запах сигарет, запах грусти.