– Натааашенькаа! – протяжно вопишь ты, хлопая в ладоши, как маленькая девчонка. – Романофф в платье! Боже, храни Америку, я это увидела! – ты не унимаешься, разглядывая меня. Твой мелодичный, звонкий смех заливает просторную примерочную уютного магазинчика в центре Бруклина. – Так, всё. С меня довольно этого маскарада! Мы уходим, собирайся. – с напускной раздраженностью в голосе срываюсь я, скидывая туфли и пытаясь расстегнуть молнию на винно-ягодного цвета платье с открытой спиной...