В Портленде Розалинэ Мартин не находит себя – в свои двадцать семь она только и умеет, что с чувством держать хрупкими руками столовый нож: искусно нарезая им помидоры для пасты днём, – и до алой крови прорезая тонкую прозрачную кожу на своем теле по ночам. Так могло бы продолжаться бесконечно долго, если бы не один августовский день, изменивший жизнь девушки, впустив в ее однообразные будни загадочную копну белых, как пух прядей, под именем Джейн Фостер.