Ему иногда очень хочется вернуться и начать творить снова, но потом он вспоминает горькую правду, что никому не интересно читать то, что ему дорого... Каждый раз его пальцы перестают печатать, вспоминая о безвыходности, о пустоте всех действий, которые могли бы быть. Иногда он все-таки додумывается, что пора начать действовать, но увязает в попытках и сомнениях о собственной ничтожности. Так больно думать о будущем, потому что хочется всего и сразу... Но он все также бесполезно проводит свои часы, пялясь в никуда и черкает раз в месяц псевдостихи, наполненные ложью и догадками, а их все равно никто не станет читать. Он бы хотел стать известным...Рисовать, петь, играть на музыкальных инструментах, но... Он мёртв, не физически, а нравственно, поэтому на него не станут обращать свое такое драгоценное внимание.