Я сижу на полу в нашей общей квартире, пропахшей моими любимыми духами и дымом его сигарет, и перебираю альбомы с фотографиями, роняя слёзы на без того потрёпанные страницы. Рядом со мной чашка крепкого кофе и упаковка сильнодействующего успокоительного, но ничего из этого, кажется, не помогает...

- Слушай, а у тебя есть парень? – спрашивает Стас неожиданно, прерывая молчание. Он улыбается, заглядывая мне в глаза. - Нет, - говорю честно, невольно шмыгнув носом. Какая же я глупая. – Наверное, маленькая ещё для этого, - шепчу, опуская взгляд. Но затем, осмелившись, спрашиваю: - А у тебя? - Нет, - произносит он с улыбкой. Я вскидываю брови в немом вопросе. – Я бы хотел пригласить тебя на свидание, но ты ведь ещё маленькая, верно?

Я нервно топчусь перед аудиторией, обмахиваясь помятой зачёткой. Рядом со мной топчутся ещё с десяток таких же испуганных студентов, и я думаю, что дела наши плохи, потому что довольным из этой аудитории ещё никто не выходил…