И не поэт я, не писатель, всего лишь скудных строк создатель, смятенной думы обыватель, несмелый и больной мечтатель, безмолвием храним.
плевал на стихотворные размеры и себе в душу.
Место, где всё неизменно, волшебно искрится танцующими огнями, стихающим вихрем овивающие пространство под звуки зачарованного фортепиано, стоящего посреди всего многообразия растительности, едва заметно овитое плющом, в котором под крышкой отнюдь не струны — одуванчики, являвшиеся зарождением томящей скорби в сердцах людей, в начале композиции до странности пленившие своей гармоничной мелодией, хоть и сбитой отзвуками сгорания.