Фанфики с участием: "Вера Беннетт"

Плотная волна ненависти нанесла разумный удар, обжигая лёгкие мисс Беннетт, но не добравшись до глубины её сердца, безнадежно отступила. Маленький офицер навсегда останется подчинённой Джоан Фергюсон.

-Эй, что происходит? Френки не реагирует, Фергюсон победно улыбается, краем глаза замечаю лезвие в руке, занесенной для удара. Срываюсь с места, в три шага преодолевая расстояние которое казалось мне непреодолимым. Но, я не успеваю схватить за руку бывшую управляющую. Френки вскрикивает, на моих глазах ее роба окрашивается кровью. Падаю на колени, хватаю ее за шею в попытке остановить кровь. -Ты вернулась, шепчет Френки, давясь собственной кровью. -Ты пришла…

«Умрешь ли ты ради меня? Нет, нет, нет, слишком просто...Будешь ли ты жить ради меня?»

Господи, помоги женщинам, отчаянно нуждающимся в одобрении

Долгая дорога в ад приятна и сладка. Вера хочет продолжить свой путь, но как только она окажется на месте — будет умолять вернуться назад, но назад уже дороги нет.

Носовой платок, погоны, поблескивающие золотыми коронами в приглушенном свете лампы, несколько волокон веревки и револьвер — короткая и трагичная история ее собственного мнимого величия.

Пост-финал 4 сезона. Пре-фем. Вера, бутылка водки, воспоминания.

- Вера, - зачем-то произношу вслух это имя, чтобы ощутить, как приятно касается моих губ каждая буква этого имени. Это всё, что остается мне – произносить её имя, в ожидании чего-то нереального, но такого желанного.

Она всегда была такой. Маленькая, тихая, добрая, испуганная. Слабая. Как тот котенок, которого оставили в коробке на улице. Заглядывает в глаза каждому, проходящему мимо, в надежде быть спасенной. В надежде, что найдёт тепло и заботу.

Женщина поворачивает голову и устремляет взгляд в окно с неизменным пейзажем. Пенной соленой волной воспоминаний к горлу подкатывает тяжелый ком. Волна, оросив открытые и без того воспаленные раны, оседает, оголяя острые как бритва камни, отходит с напутствием, оставляя наедине с пустынным побережьем - режься, боль лишь делает сильнее.

Отчаянные, последние крики, тонущие в толщине бетонных стен, рассыпаются мелкой крошкой, с глухим стуком ударяясь о неизбежность, и сменяются горьким вкусом безмолвной гнетущей тишины. Сколько прошло времени? Рваными ранами саднят в голове воспоминания минувших дней. Густой пеленой они застилают разум в редкие моменты его прояснения, выкладывая прямую дорогу к саморазрушению.

...После пожара в тюрьме "Вентворт" прошло время... Все живут и работают так же, как раньше. Но только Вера Беннетт обеспокоена чувством озабоченности отсутствия некогда управляющей Джоан Фергюсон...

Фразы осколками врезаются в спутанное сознание. Мысли теряются на полпути. Что может чувствовать непонятый человек, разрываемый в клочья жестокой реальностью? Что может чувствовать с десяток лет назад зачерствевшее, испещренное уродливыми рубцами, но вновь ожившее и с безмолвным трепетом заколотившееся сердце, разделываемое огромными тупыми ножами?

«Игра больного воображения», — подумала Вера, в первый и последний раз шепча в лицо Управляющей такое простое и такое родное: «Джоан…»

Побудь со мной один вечер, Вера. Один только вечер.