Что я писал
30 декабря 2020 г., 11:13
Мне хочется кричать. Кричать, срывая голос, в пустоту затянутого пеленой еще не пролитых дождей неба, в холодный космос, таящийся где-то за его пределами, кричать так громко, как только позволят разрывающиеся легкие.
Мне хочется кричать: я здесь, — я жив! — пожалуйста… Я еще чувствую.
Мне хочется кричать. От боли, от бессилия. Потому что молчание разрывает меня изнутри.
Мне хочется кричать, но я молчу.
Молчу, скуривая сигарету за сигаретой. Молчу, вливая дешевый алкоголь в пересохшее горло.
Молчу, сжимая ручку в неслушающихся пальцах.
И продолжаю писать.
Моя боль, мои слезы, мои страхи и мое одиночество изливаются на бумагу неконтролируемым потоком. В каждой букве, в каждом слове, в каждой строчке я кричу. Кричу, — молю, — письменно о том, о чем не могу сказать вслух.
Я кричу так уже давно.
То, что я писал, всегда было моим криком в пустоту.
