Художник

Монолог одиноко рассеялся дымкой закатной, В захламлённой гостиной тревожа слой пыльной вуали. Я — твой горе-художник, никчёмно испортивший ватман, На котором мы вместе свой жизненный путь рисовали. Наливает мускат заходящее солнце в бокалы, Засыхает палитра лежащей в углу акварели. Мы хотели так много… Но сделать успели так мало. Мы пылали так ярко... Но быстро и больно сгорели. В коридорах квартиры раскиданы сотни набросков. Рисованье теперь не потребность – слепая привычка. Без тебя перспектива трёхмерная кажется плоской, Многоцветье слилось в полумрак монохромно-обычный. Может, прошлая осень печалью тебя утомила, Вымывая дождями с лица загорелого краски?.. Твой насмешливый голос вдруг сделался колко-немилым, Взгляд каштановых глаз охладился, стал зол и неласков… Под босыми ногами, вздыхая, скрипят половицы, В тишине создавая иллюзию чёткого такта. Мне сиротство тревожное в душу надсадно стучится; Я в квартире уютной — де-юре, без дома — де-факто. В переплёте оконном, свистя, надрывается ветер, Изгнивающих рам основанье кусает и воет. Я надеюсь, однажды мне кто-то захочет ответить, Как закончить картину, которую начали двое.