О ком думает Диаваль?

Гет
G
Завершён
36
автор
Пэйринг и персонажи:
Размер:
2 страницы, 1 часть
Описание:
- Кем заняты мысли твои, Диаваль?
Посвящение:
Человеку, который ждал моих работ❤️
Примечания автора:
Приятного прочтения!
Публикация на других ресурсах:
Запрещено в любом виде
Награды от читателей:
36 Нравится 6 Отзывы 3 В сборник Скачать

Часть 1

Настройки текста
Он любит смотреть на неё. Украдкой, конечно, чтобы не заметила. И бесшумно, невероятно бесшумно ступать за ней, не решаясь, наконец, поравняться.   Утром, когда солнце начинает осторожно бросать первые блики, он, весь въерошенный после ночного дождя, садится на самые верхние ветви и тихонько раскачивается, подобно смеющимся детям на приятно поскрипывающих качелях.   Его фея пока безмятежно спит. И он не хочет будить её — пусть за него это сделают слишком громко поющие птицы.   Он наблюдает за ней. Сначала слегка трепещут изогнутые ресницы, потом расправляются крылья… Их хозяйка может так долго сидеть, нежась под бархатными лучами зари.   Он никогда не желает ей доброго утра. Он просто улыбается — молча, слова здесь не нужны вовсе. И она по обыкновению тоже кивает ему — как хорошему другу, но очень сдержанно.   А потом она снова взлетает, кажется, совершенно забывая о нём. Он не в силах догнать её. И не в силах оторвать глаз. Она настолько красива, что он бы продал дьяволу душу, лишь бы иметь возможность смотреть на неё. Конечно, украдкой. А как же ещё?   Она уносится ввысь, к почти прозрачным облакам. И он видит, как Борра что-то увлечённо рассказывает ей. Она звонко хохочет. И потрескавшееся сердце ворона временами нещадно крошится, осыпаясь какой-то ядовитой пылью. Изорванное клише.   Человек, птица… Какая разница, впрочем? Его чёрные глаза — гладь начищенного до блеска зеркала. В его глазах отражается абсолютно всё. И она, заглянув в них, может убрать упавший лист со своего плеча или расчесать заплетенные ветром пряди.   Вороном, однако, быть проще. Он привык ничего не чувствовать. Печаль, радость — для птиц нет особенного значения, ведь птицам, как правило, чуждо это. Быть безразличным — ничего не терять. Каково же стать человеком? Как минимум больно. Будто кости выкручивают, тело выворачивают наизнанку. У него, признаться, много шрамов. У каждого есть своя история. Но он терпит. И сноровисто натягивает рукава до самых ладоней, терпеливо объясняя ей, откуда взялись новые ссадины и выдумывая что-нибудь в ходе повествования. Она верит. Или делает вид. А ещё быть человеком слишком сложно. Просто потому, что в какой-то момент сердце начинает биться… иначе.   Он далеко устремляет взор, и пытается понять, что творится у неё в душе. Последнее время она задумчива и очень немногословна. По сути, что ей до него? Он — никто, просто ворон-которому-повезло.   Он живёт так уже на протяжении, быть может, столетия. Он вечен. Как и она. Но нужна ли ему подобная жизнь? Он, увы, затрудняется ответить.   Сегодня закат особенно красочен. И в его глазах отражаются багровые небеса, и на несколько долгих минут он замирает, забыв дышать. Сейчас он погружен в самого себя.   От неё веет лёгкой прохладой, а ещё дурманящей свежестью яблок.   Он не желает ей доброго вечера, а медленно встаёт и склоняет голову. Как и всегда — без лишних слов, немая почтительность, немое восхищение. Сейчас она глядит на него в упор, и зрачки её объяты золотыми искрами.   — Кем же заняты мысли твои, Диаваль? — она не отведет взора, нет. Сейчас ему кажется всё это какой-то запоздалой злой шуткой. Но он по-прежнему улыбается, хотя глаза его полны глубокой грусти.   — Вами.   Он не лжёт. Он ведь никогда не обманет.   — Почему же… — она медлит, внезапно теряясь, — Почему же мной, Диаваль? — её голос тонет в шелесте листвы, уже тронутой первыми осенними днями.   — Я люблю Вас.   Другого шанса ему, похоже, не представится. Он говорит ей это так, как если бы постоянно желал доброго утра. Она молчит.   Ворон смел. Но терпеливо ждёт.   Её тяжёлый вздох — вестник явной печали. Когда он собирается добавить что-то ещё, она останавливает:   — Довольно. Не говори ничего.   Быть человеком невероятно трудно. Запутанно. Сейчас он не знает, как поступить. Правда, не знает. Он видел сотню раз, как люди говорят друг другу слова признания, но всё равно размышляет, что будет правильнее всего.   Его изнутри пожирает пламя. Он слышит, как сердце заходится в непонятной агонии.   — Я умру, верно?   — Нет, — она тянет его к себе за ворот рубашки, и он ощущает вкус её губ…
Примечания:
Не скупитесь на отзывы, друзья мои😃
Отношение автора к критике:
Приветствую критику в любой форме, укажите все недостатки моих работ.
© 2009-2021 Книга Фанфиков
support@ficbook.net
Способы оплаты