Смерть Стива Джобса

Пузыри плывут вокруг меня, танцуя свой странный танец. Они проносятся так близко, что я могу дотронуться до одного из них. Где я? Фиолетовый пузырь лопается передо мной, расплываясь неясной мутью по белой субстанции. Так вот где я нахожусь. В белой воде. Сейчас упаду. Падаю... Oh wow... Странное место, где меня не существует. Почему меня не пускают дальше? Я заслужил это... Теперь интерьер изменился. Пузырей больше нет. Почему? "Потому что тебя больше нет, дорогуша!" , - смеется кто-то в моей голове, не давая уйти. Let me go! Смерть, покажись мне, чтобы я знал, что меня нет... Я знал, что ты прекрасна. Oh wow... Ты танцуешь вальс передо мной, изредка вытягивая в мою сторону тощие серые щупальца, называемые ногами. И это все, что ты мне можешь показать? Мой Mac сделает это лучше. Но ты уже отрезала незримые нити, соединяющие меня с ним, и я падаю в колодец радости... Сознание плывет против мыслей... Нет, не надо... Пожалуйста... Умоляю... Oh wow...