Обломки умершей романтики. Концентрированная симпатия

Миллионы эпитетов, миллиарды слов Могли бы выразить мою любовь, Но это всё банально, Скучно и тривиально. Каждый говорит о любви в словах, Каждый верит, что сила в сердцах, Но это не моя проблема Да и у этого стиха другая тема. Я могу красиво описать каждую твою клетку, Могу принести в твою честь кровавую жертву, Но это уже походит на одержимость, Которая по совместительству моя трость. Без трости, то есть без тебя, я буду всю жизнь Ползать на коленях, проклинать, всю синь Небес, морей, океанов И трупов пиратов. Сколько лет пройдёт, всё о том же гудеть проводам. За это время я может уже душу продам, За это время я может рай на земле создам, Но всё того же ждать самолётам, И всегда итог моим полётам Будет твой "парашют" - Тепло и уют, Которые ты источаешь, Как солнце излучает свет, Как притяжение других планет, Как красота чужих комет, Но что ты то получаешь? Ничего, в твоей жизни я под табличкой тень И этому виной не моя лень. Всё, что я могу тебе дать У тебя уже есть, Всё, что я не могу тебе дать, Тебе даст кто-нибудь другой, Ну, а я, я далеко, домой, Мне нужен воск, верёвка и огонь, Чтобы свечу зажёг я, Чтобы я не убил себя.