Записки Уцелевшего.

Прошло три месяца с того момента, как Клайд Бэрроу попал в Черноруссию. Он научился видеть людей насквозь, читать их мысли по глазам. Он научился метко стрелять, он мог уйти от любой погони, он мог в одиночку положить с полсотни ходячих. Однако, прошлой ночью произошло то, что в корне переломило его жизнь. Казалось, обычная вылазка в ближайший город ради нескольких банок консервированных бобов, а если повезет - бекона. Два мужчины в камуфляжной форме, с американскими винтовками и рюкзаками за спинами бесшумно пробирались через кучи мусора, заброшенные машины и прочее дерьмо, которого на улицах было полным-полно. Клайд резко замер, подняв руку, сжатую в кулак - сигнал "стоп". Джон послушно замер, прислушиваясь к происходящему, и тут же до их ушей донесся отчетливый рык. Бэрроу, конечно же, среагировал немедленно - плавно сжал спусковой крючок, пули прошили голову и ключицу ходячего, а глушитель на М4 вобрал в себя звуки выстрелов, с бесшумным оружием шансы выжить повышаются в разы, ведь убийство одного не привлекает толпу остальных. Что-то заставило Бэрроу подойти к упокоенному во второй раз ближе. Это была девушка, причем обратилась она явно не так уж и давно - одежда была более-менее чистой, длинные светлые волосы рассыпались по окровавленному асфальту, а в свете химсвета, что Клайд закрепил на винтовке, блеснуло какое-то украшение. Парень не побрезговал присесть рядом с трупом, прищурившись. Сердце, казалось остановилось, он едва ли сумел сдержать громкий крик. Пальцы задрожали, винтовка выпала из рук, Бэрроу рухнул на колени, запуская пальцы в волосы. Тем самым украшением оказался золотой кулон с небольшим изумрудом - подарок Клайда для возлюбленной на три года их совместной жизни. Глаза начало жечь, по щекам скатились соленые капли. - Бонни... - стон вырвался из губ мужчины, что уже прижимал к себе бездыханное тело, плача, словно девчонка. Джон с удивлением смотрел на все это, на первый взгляд, безумство, но как только он услышал это имя - понял. Понял и стащил с головы кепку, приложив ту к груди и опустив голову, искренне сочувствуя напарнику. Штормвинд знал, что значит терять любимых, поэтому даже не решился что-то сказать, для Бэрроу сейчас не существовало ничего вокруг. В его голове лишь витала мысль о том, что ее смерть - на его руках, и не важно, что она была уже не той Бонни, что раньше. Не важно, что единственное, чего ей сейчас хотелось - найти живого, убить его и употребить в пищу. Прошло несколько минут, Штормвинд невольно огляделся, понимая, что на химсвет постепенно сходятся ходячие, конечно же, пока не агрессивные, но стоит им подойти ближе.. - Клайд.. - тихо начал его напарник, присев на корточки рядом. - Ее.. Уже не вернуть. Нам нужно идти. Прошу. - шумно сглотнув, Джон крепче сжал винтовку в руках, понимая, что может и не достучаться сейчас до напарника, поэтому придется отстреливаться одному. На удивление, Бэрроу кивнул. М4 была закинута за спину, а хладный труп оказался на руках Клайда. - Мы похороним ее, Джон. Я не могу оставить ее гнить здесь. Не могу. Штормвинд понимающе кивнул, затянув лямку рюкзака и неторопливо скользнув в сторону одной из многочисленных дыр в заборе, что представляла собой банальное отсутствие бетонной плиты. Вскоре оба мужчины были далеко за чертой города. --- Клайд с размаху воткнул лопату в землю рядом с только что закопанной могилой. На сделанный из досок крест была прицеплена фотография девушки, что Бэрроу хранил в своем бумажнике, который, как ни странно, не потерял при кораблекрушении. Джон положил руку на плечо напарника, тихо вздохнув и молча взглянув на фотографию, откуда на мужчин смотрела крайне милая девушка с обворожительной и заразительной улыбкой. Конечно, такие фото не принято было крепить на могильные кресты, но выбора не было. Так они стояли около пятнадцати минут, пока Джон не решил оставить Клайда одного, предупредив, что он вздремнет пару часов в палатке. Бэрроу лишь кивнул. --- - Джон, просыпайся! Скорее! Они рядом! - Клайд крепко сжал в ладони М4, не переставая трясти друга за плечо. Спустя пару мгновений Штормвинд открыл глаза, медленно, но верно осознавая, что происходит. М16 была схвачена обеими руками, мужчина рывком поднялся с матраса и напарники быстро покинули палатку. Их было человек десять, может больше, и они методично окружали лагерь выживших аж с трех сторон, с четвертой находился глубокий овраг. Пути назад не было, Клайду и Джону пришлось принять бой, однако победителями выйти было невозможно. И дело не в том, что они не умели обращаться с оружием, это был банальный численный перевес. Несколько автоматных очередей, выпущенных со стороны лагеря, несколько ответных - в его сторону. - Джон, я не дамся им живым. - Клайд как-то безумно улыбнулся, меняя магазин в винтовке. - Не получат. И я хотел.. Я хотел сказать тебе спасибо. И, знаешь... - его речь прервала пуля, успешно пролетевшая меж мешками с песком, что служили Штормвинду и Бэрроу своеобразным укрытием, и угодившая прямо в голень Клайда. В то же самое место, куда его ранили около трех месяцев назад. Бэрроу взвыл, прикусив губу и зажмурившись, впрочем, Штормвинд тут же дал ответную очередь в сторону нападающих. Откуда-то из-за деревьев донесся стон, но было уже слишком поздно. Ветки кустов сбоку "распахнулись", пара бандитов, лица которых были скрыты балаклавами, навела автоматы на выживших. - Спасибо, Джон. - прошептал Клайд, и в этот же момент две короткие очереди эхом застыли в кронах деревьев. Вспорхнули в небеса вороны, пронзительно каркая. - Стив! Готовы! - прокуренным голосом произнес один из "палачей". Главарь бандитов лишь ухмыльнулся, неторопливо приблизившись к медленно теряющим тепло трупам, земля под которыми приобрела насыщенный алый оттенок. Все было кончено.