не говори ничего...

У каждого из нас начертана своя линия жизни. Кто-то пройдет её от начала до конца и ни разу не споткнется, кто-то сломается на половине пути, а кто-то умрет, так и не достигнув финиша. И тогда, когда ты закончишь свой путь и предстанешь перед Его лицом, что ты ему скажешь? Смотря в лицо Создателя, сжимая кулаки, ты будешь молчать. В твоем сознании полетят воспоминания о том, чего ты не смог достичь. О том, как ты молился Ему, умолял и просил... Как вечером, секунда за секундой, минута за минутой, в темной комнате ты сидел перед кроватью, сложа руки, и ждал, ждал его ответа... Как боролся со слезами, когда влюблялся и когда тебя бросали. Как находил друзей, доверял им, открывал сердце, впускал их в свою жизнь, а они, били тебя острием топора по голове. Смеялись и уходили прочь, оставляя истекать кровью, оставляли одного... В эти моменты ты молился, слезы стекали по твоим щекам, сердце рвалось на куски, но после множества твоих молитв, посланных в Его адрес, ты получал лишь один ответ: "Иди вперед". И, поднимаясь с колен, ты шел. Вытирая с лица кровь и порой отталкивая тех, кто хотел тебе помочь. Ты шел вперед, по горячему асфальту, сбивая ноги до крови, натирая мозоли и тут же раздирая их. Ты двигался вперед, терпеливо перенося жестокие насмешки врагов, друзей или даже родных. И лишь иногда твои губы шептали: "Боже, дай мне сил...". Изредка, когда ты падал, а через тебя переступали люди, Он давал тебе сил... Небольшую капельку сил, чтобы ты смог немного пройти и снова упасть на раскаленный асфальт. Ты тогда не знал, что прямая дорога имеет особенность заканчиваться. И страшен даже не ухабистый путь, а страшна лестница, лестница, что ведет к небесам. И ты должен по ней подняться... Дойдя до лестницы, ты посмотришь вперед, и тобой овладеет жуткий страх. Ведь эти белоснежные ступени тянутся в небо, исчезают в облаках и, наверняка, стремятся ещё выше. Прошептав молитву, ты ступаешь на первую ступеньку и медленно идешь вверх. Дорога за тобой осыплется, появится лишь чернеющая пустота, ибо назад пути нет. Ступени, бесконечные ступени. Им нет числа, как и тем, кто движется к небесам, как и ты. Но есть и те, кто останавливается, вздыхает, и тогда под ним появляется небольшая зияющая дыра, в которую бедолага проваливается. В такие моменты страх охватывает тебя невидимыми цепями, сжимает и не отпускает. Ты боишься остановиться, боишься умереть... Именно поэтому ты медленно переставляешь онемевшие ноги на ступеньку выше, ещё на одну, и ещё. За тобой тянутся кровавые следы. Ноги снова кровоточат, а дыхания не хватает. Часто дыша, прерывистым голосом ты шепчешь: "Господи, прошу, пожалуйста, дай мне ещё немного сил". И вот она, заветная последняя ступенька, ты дошел. Оглянувшись назад, ты видишь весь тот путь, что только что преодолел. По нему движется ещё множество людей, множество заблудших душ. Кто-то из них остановится и умрет, кто-то сорвется вниз. И лишь немногие дойдут до конца, до последней ступеньки. И вот, до Него совсем немного, пара шагов. Ты смотришь на Него и подходишь ближе. Ты рядом с Ним, смотришь на Его белоснежную одежду, вглядываешься в глаза и удивляешься Его спокойному выражению лица. Ты хочешь у Него что-то спросить, поговорить, узнать, зачем весь этот путь, но внутри все сжимается в комок. Ты ничего не хочешь ему говорить. Но, упав на колени и слабо подняв голову, ты задаешь Ему всего один вопрос, который очень долгое время не дает тебе покоя: "Сколько мне ещё идти вперед? Я так устал...".