Нити Судьбы

      Пропели первые петухи, солнце встало. Эти двое нежились в кровати, перебирая волосы друг друга. Аура сокровенного пропитала комнату насквозь. Казалось, будто бы в мире больше нет никого, кроме них двоих. И плевать на всё остальное, главное — они вместе. Держатся за руки, коснувшись лбами, без лишних слов, без пояснений. Пускай завтра наступит конец света — плевать. Пускай в тенях прячутся убийцы, или воздух станет отравлен. Пусть моря вскипят, расплавив льдины в полюсах, вызывая Ноев потоп! Вообще похую! Метели заметут Нью-Йоркские высотки, а "выживут только влюблённые".       — Помнишь в детстве ты часто баловал меня? Другие братья бодались, ревновали к родителям, а мы… — шептал Морган. — Я этого не замечал… а ты… ты всегда любил меня.       — Это… с тобой выходило естественно. Не знаю почему, — накрутив на палец русый локон, ответил Жан.       И пролежали они так до тех пор, пока умиротворённую тишину не нарушил звонок телефона. Точнее вибрация. Морган сразу понял, что звонили ему, или то был будильник? Нет. На экране высветилось "Мама". Пять сорок утра, почему так рано? Сердце аж тревожно забилось.       — Мам?       — Прости что разбудила, но дело срочное, — вялым голосом говорила та. — Приезжай скорее, сынок.       — Что случилось? — резко встав с постели, спросил парень.       — Отец умер сегодня. Инфаркт от перенапряжения. Я… я… обнаружила его час назад. Медики уже увезли его, но… я… я не могу оставаться одна. Пожалуйста приезжай, — едва сдерживая свой плач, просила она. Морган прижимал руку к раскрытому рту. Ему не верилось, что всё это происходит в самом деле. Неужели это не розыгрыш?       — Боже. Мам, не переживай, я приеду как можно скорее! С-сейчас!       Жан, наблюдавший за этим, тоже не на шутку обеспокоился. Положивший трубку Морган сразу же стал одеваться.       — Что с мамой?       — Она в порядке, а вот отец… в общем, нет его больше, — немного холодно сообщил младший.       — Пиздец. Как?       — А ты как думаешь? Сердечный приступ, что же ещё? Мама, наверное, сейчас в ужасном состоянии.       — Мне поехать с тобой? — с толикой надежды спросил Жан.       — Не стоит. Она ещё не знает, что ты снова в городе. Представь себе, ещё ночью она обнаружила тело мужа, а потом к ней заявляется давно пропавший сын? У неё кукуха поедет!       — Это точно, — невесело рассмеялся старший. — Ну хоть на похороны пустят?       — Я об этом позабочусь, не беспокойся, — убеждал его Морган, напяливая кроссовки. Затем очки — последний штрих, и поцелуйчик Диониса в щёчку. — Всё я побежал. Позаботься о Петси, пока его не заберут, хорошо?       — Можешь на меня рассчитывать. И, Морган…       — М?       Жан подошёл вплотную, решив поправить воротник на рубашке юноши. Эти голубые глаза излучали какую-то странную энергию. Не то счастье, не то печаль. Кажется, одно смешалось с другим.       — Береги себя.

***

      Морган приехал к матери, как только смог. Она жила в том же городе, хотя и на другом его конце, на Холли Стрит, в их старом семейном домике, с покосившейся от времени крышей и облупившейся краской на внешних стенах. Сидела в гостиной, перебирая на коленях документы. Всюду властвовал беспорядок, куча влажных салфеток разбросанно на журнальном столике, в книжных шкафах хаос, следы чьих-то сапог и крошечных колёсиков велись от самого входа к спальне. Мать пыталась успокоиться, но то и дело пускала слезу над очередной фотографией отца в альбоме.       Морган хотел было постучать, прежде чем войти, но решил, что просто тихо присесть рядом, будет лучше. Мать слегка дрогнула от скрипнувшей двери, однако даже не обернулась, потому что уже знала кто на пороге. Да… она ведь всегда узнавала своего младшего сына по выверенной чёткой походке. Как у солдатика. Не то что у старшего… Бррх, ноги Жана ещё с детства будто бы приросли к земле, не желая от неё оторваться. Мать часто кричала на него за его шарканье, вечно отвлекающее и раздражающее.       Морган присев на краешек дивана, огляделся по сторонам: гостиная ни капли не изменилась с тех пор, как он съехал из дома. Всё те же бледные обои в цветочек, всё та же пыльная люстра, камин с фотографиями на полках. С кухни доносилась чья-то возня. Странно. Морган думал, что они будут с мамой одни, но… кажется миссис Фишер, их соседка, пришла поддержать маму. Она как раз подошла к ним с подносом, поприветствовала юношу, а затем разлила чаю по чашкам.       — Вот, для тебя с успокоительным, дорогая, — погладив женщину за плечо, сообщила соседка.       — Спасибо, — утирая нос платком, ответила та.       — Мам, можешь рассказать, как это произошло?       — Разве это не очевидно? Инсульт случился, вот и всё.       — По телефону, ты, кажется, говорила, что у отца случился инфаркт… — напомнил Морган, но его мама только пуще разрыдалась, сжимая ладонью его плечо.       — Какая к чёрту разница? Нет его больше, Мори! Нет, понимаешь? Только вчера вместе легли спать на одну кровать, а теперь я… я… никогда больше не обниму его, не вдохну запаха его волос, не услышу его голоса! За что господь отнял его у меня так рано? За что?       Миссис Фишер утешающе гладила ту по спине, а Морган скрипел сердцем за то, что спросил маму о таком.       — Прости, мам. Просто для меня всё это так неожиданно. Неужели у отца всё настолько плохо было со здоровьем?       — О, Морган. Я не могу перестать винить себя за опрометчивость! Это всё моя вина, понимаешь? Нужно было быть настойчивее! Схватить его за руку и отвезти к врачу, пока не поздно! Но…       — Ну-ну, дорогуша, не казни себя, — прервала её миссис Фишер, подливая ещё чаю. — Твой муженёк, хоть и слыл твёрдым орешком, но мы-то с тобой знаем, что он на самом деле был просто упрямым ослом!       — Маргарет! — негодующе цыкнула на неё мама.       — Что? Только не говори, что "о мёртвых плохо не говорят" — это всё полная хрень для нюней! Твой благоверный на приёме у врача, разве что покивал бы согласно, а потом всё равно пошёл бы и нажрался красного мяса с кровью, запивая всё хересом. Он сам довёл себя до такого, и честно сказать, я совсем не удивлена, что тот помер прямо на толчке.       — Маргарет! Это уже слишком! Я… я не могу слушать подобное! — встав с дивана, мать тёрла ладони у груди. Хрустальные слёзки скатывались с её щёк, сливаясь друг с другом на подбородке. Губы дрожали, брови нахмурились. Если бы миссис Фишер осмелилась сказать об отце что-либо ещё, ей бы смело указали пальцем на дверь.       — Так ты нашла его в ванной? — догадался Морган. — Чёрт, мам. Не представляю себе, какого тебе было готовить его тело к приезду медиков.       — Уф, и не напоминай! Мне нужно выпить!       — Ты уверена? Смешивать алкоголь с успокоительным — не самая удачная идея…       — Заткнитесь все! Не видите, что я на пределе? Мне! Нужно! Выпить!       И с этими словами мама пошла на кухню откуда достав целую бутылку скотча, открыла её и стала пить прямо из горла.

***

      Жан тем временем сидел в комнате брата, просматривал видео с лекций и семинаров по фотоискусству. Искал подработку, переписывался с репортёрами из журналов, предлагал свои услуги всяким там ванильным фитоняшам, мол "хотите контент для инсты заебошу"? Но, мало кто желал платить такие бешеные деньги за двадцать минут съёмки и всего десять обработанных фото. А в журналах пока что начался сезон простоя. Все показы буквально недавно взорвали мир моды (в очередной раз), из-за скандального модельера, который создал коллекцию "одежды", где из оной на моделях висели разве что бретельки. Журналы вдоль и поперёк обсасывали сию тему, и до конца августа, вряд ли эта шумиха утихнет. Так что Жану пришлось обратиться к тем, кто пишет о чём-то другом. Например, в тот же "АмериканАнимал", обзирающий статус фауны всей страны, следящий за вымирающими видами, и т.д. Предложил им свою историю про петушиные бои, кои они недавно по вине Сары остановили. Но потом понял, что Сара его за это по головке не погладит, да и у братца, скорее всего начнутся проблемы, если полиция узнает об их "не совсем законном проникновении" на территорию зоопарка. Быстро, пока адресат не прочёл сообщение, удалил его.       Петси забрали через час. Приехал какой-то перец с контейнером для перевозки. Мартышка поначалу сопротивлялась, верещала как резаная, однако чуваку хватило пару раз угостить Пести вкусняшкой, погладить в разных местах, как тот успокоился, и уже добровольно залез в коробку.       — Нам можно будет его навещать? — спросил Дионис.       — Конечно. Адрес контактного зоопарка вы знаете. Так что просто приезжайте в часы посещения и сидите с ним хоть до победного конца.       — Вряд ли у нас с Морганом хватит на это терпения. Он очень гиперактивный.       — Я бы так не сказал, — не согласился чувак. — Самая обычная мартышка, да Петси? А вот дикие — это да! Могут и нос откусить и палец, и глаза выцарапать. В общем, вам ещё повезло.       Жан, закрывшись за работником зоопарка, вернулся в спальню. Его внимание привлекла коллекция фигурок на полках: супергерои, аниме-персонажи, герои из разных игр, и прочие гиковские "артефакты". Там же коробки с настолками, книжки в жанре фентези.       — Кто бы мог подумать, что ты Поттерианен? Я в шоке, братец, — саркастично пробубнив, Жан вытащил из стопки комикс "Доктора Кто", и принялся с упоением читать про приключения оного на планете железяк. Честно признаться, Дионис никогда особо не интересовался подобным. Ему больше заходили боевики или ужастики, но никак не фантастика. А чтение будучи укуренным подростком всегда заканчивалось плохо. Буквы просто отказывались стоять смирно, всё танцевали и танцевали. Ну хоть сейчас всё более-менее спокойно. Даже отвлекает от мрачных мыслей… об отце…       Телефон отвлёк его вибрацией, повествующей о пришедшем сообщении. На раскрытом лаптопе во вкладке диалогов на фейсбуке уже кто-то написал ему. Им оказался его давний друг — Грег Спенсер. Репортёр, путешественник, и просто хороший человек. На аватерке высвечивалась его жизнерадостная морда с большими передними зубами, оттопыренными ушами, крупными зелёными глазами и маленьким тоненьким носом. На висках слегка просвечивалась седина, хотя мужику всего-то тридцать три. Это из-за его экстремального образа жизни, наверняка, ну… или наследственность такая. Хуй знает. Хотя Жан делал ставку на первое, так как все те безумные истории, кои рассказывал ему Грег заставляли кровь в жилах стыть. Тот и в плену побывал, и войну прошёл, и людей убивал, ради выживания. И при этом невзирая ни на что, сохранял позитивный образ мышления. «Мир полон добрых людей», утверждал он. «Я не верю, что злых больше. Просто, потому что "злые" — это не те, кто творит зло. Это те, кто живёт во зле. Добрые тоже могут оступиться, делать неправильные и плохие вещи. Не из-за каких-то низменных пороков, а из-за того, что они несчастны, напуганы, в отчаянии, или, быть может, так они пытаются защитить тех, кого любят». С ним приятно было посидеть за бутылочкой безалкогольного пива, поболтать о том да о сём, подискутировать на философские темы. Однако самой частой причиной появления Грега на горизонте событий, означало, что у того появилось дело, и ему нужен фотограф для статьи.       — «Слышал, что в Судане творится?» — написал тот Жану.       Не имея и малейшего понятия, Дионис вбил в поисковик новостей об этой стране, однако ничего особо примечательного там не нашлось. "Послы приехали на мирные переговоры в Судан…"; "Великобритания вызвалась быть посредником в конфликте между Суданом и Аравией".       — «Ну и что тут такого?» — спросил Жан.       — «А то, что от надёжных источников мне стало известно, что вести от послов перестали поступать. Британия подрубила МиШесть расследовать это дело тихо, но…»       — «Но, что?»       — «Америка тут тоже замешана, и по слухам на переговоры заявились русские. Зуб даю, что одни финансировали Судан, а другие — Аравию. В общем там полный бардак, но чтобы всё это выяснить, нужно поехать туда, и получить доказательства».       — «Дай-ка угадаю, ты хочешь, чтобы я отправился вместе с тобой на самоубийственную миссию? Ради чего? Ебучей статьи, которая взорвёт интернет?»       — «Непросто интернет. Весь мир! Только представь себе, что за сенсацию мы там найдём? Да нам Пулитцера по автомату дадут!»       — «Грег Спенсер! Ты — вышедший из ума долбоёб! Кто в своём уме станет соваться в ебучий вулкан наполненный страшными судановцами с, мать их, ракетами и калашами? Да нас же изрешетят ещё на границе!»       — «Мы там будем не одни. Я договорился со старым другом из армии. Нас возьмут в британский отряд по спасению послов…»       — «Блять, Грег! Ты серьёзно?»       — «Как никогда, старина. Так ты в деле?»       — «Да», — коротко ответил ему Жан в чате.