Ноябрь

Слэш
PG-13
Завершён
2
Размер:
1 страница, 1 часть
Метки:
Описание:
Вздохнул ветром ноябрь... Он пахнет сырыми облаками, опавшей листвой и сушёными лепестками, что ты зовёшь искусством.
Примечания автора:
Faun — November. К прослушиванию обязательна (не ленитесь).
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
Награды от читателей:
2 Нравится 0 Отзывы 2 В сборник Скачать

Часть 1

Настройки текста
Вздохнул ветром ноябрь, и я поймал его на ладонь. Идти мне осталось так мало, и, чем чем я ближе к тебе, тем более радость щемит в груди. Нет больше крови и стали, не кричит в ушах страшный шум. Кончилась боль и тревога — пришёл конец войне. И твоё письмо за пазухой греет мне душу, так что лёгкий мороз ноября и вовсе не страшен мне. Ноябрь, тот же светлый ноябрь, что встречу нам подарил. Он пахнет сырыми облаками, опавшей листвой и сушёными лепестками, что ты зовёшь искусством. Он затаил дыхание в ожидании нашей встречи. Я стоял на пороге твоего дома, кажется, так долго, вслушиваясь в безмолвный шёпот ноября, пока наконец не был готов постучать. Твоё письмо, в нём ты так сильно желал нашей встречи... Но почему тогда дверь отворяешь не ты? Кто он? И почему он молчит на вопрос о тебе? По праву какому он спросил, кем я тебе прихожусь? Шныряет глазами и прячет их, прячет... Да что же такое? Вздыхает. Протягивает. Сжатый в руке серебристый кулон. Твоя воля — отдать его мне... Облака — пелена. Облака — плен для солнца. Они затмевают свету путь до земли. Они беспощадны — ноябрь дал волю. Как и ты, своенравен ноябрь: он подарил, и он же отнял, вырвав с кровью из сердца клок. Я помню, ты прикасался к моим волосам, я помню, ты нежно их гладил. Ты песню тихо пел мне, твой голос с ветром созвучен ноябрьским. Я помню тепло твоей кожи, ключицы, которых касался губами. Твой остёр был клинок, задором блестели глаза. С оружьем был ловок ты, но что же теперь? И можно ли в это поверить? Как погиб ты и кто лишил тебя жизни? По нелепой глупости пропустил ты удар, или же угодил в ловушку? Пронзили твоё сердце мечом или страшно изувечили? Жалел ли твой убийца о содеянном и понимал ли, что губит? Сомневался ли хоть мгновение? Всё, что осталось у меня этим ноябрьским днём — твой холодный стальной кулон, да письмо в конверте вместе со старым потрёпанным сборником стихов. Меж его пожелтевших страниц — засушенные цветки. Они всё ещё пахнут тобою. Они также хрупки, как твоя жизнь. Проходит за днём день, падает с древа последний лист. Сдувает его ноябрьский ветер, проносясь мимо. Он шепчет, поёт твоим голосом, перебирает и путает пряди волос. Я протяну руку в надежде поймать — просочится сквозь пальцы. Да, время прошло, но разве можно поверить, что тебя не вернуть? Что не коснуться более твоей ладони, не взглянуть тебе в глаза? Что никто не выйдет в назначенное время на эту аллею... Я не хочу жить один в мире, что пуст без тебя. Снова вздыхает ветер, шагая по пятам, листая пожелтевшие страницы с дорожками стихотворных строк. «...Знаешь, после смерти я хотел бы стать ветром. Только подумай: он беспечен и волен, летит туда, куда вздумается, и не знает преград...»
© 2009-2021 Книга Фанфиков
support@ficbook.net
Способы оплаты