На кухне

Вся их маленькая семья - отец и сын - сидела на кухне, пропитавшейся дикой смесью ароматов кофе, сигарет и приторно-сладкого чая. Отец читал газету, закинув ногу на ногу, изредка переворачивая страницы и поправляя очки на переносице. Сын, нервно сжимая рукав толстовки, размешивал уже десятую ложку сахара. - Пап? - робко начал он, тяжело вздыхая. - Мгм? - отец дал понять, что весь во внимании, хотя даже не удосужился оторвать глаз от газеты. - Я... мне нравятся парни. - Мгм, - отец продолжал изучать строчки газеты. - Пап? - сын нервничал, но в то же время был крайне раздражён. - Ты меня слышишь? - Мгм. - Пап... - вдохнув поглубже, сын предпринял очередную попытку и начал, отчеканивая слова: - Мне. Нравятся. Парни. - Да знаю я, - отец раздражённо махнул на сына рукой, в очередной раз перечитывая заголовок. - И не строй такое удивлённое лицо. Нечего было целоваться с Антоном под моим окном. Я даже думаю, что ты специально это подстроил. - И? - Так. Что ты ещё от меня хочешь? - отец наконец удосужился посмотреть на сына, механически поправляя очки. Теперь он не отводил взгляда от своего дитяти, который хотел спрятаться от этих строгих серых глаз. - На этом все? Может, хоть как-то отреагируешь, нет? - сын разозлился. Как же бесит это его выражение "Ну и?"- Ты что ли не понял, что я тебе сказал, папочка? Я гей! - Я тоже, - невозмутимо ответил отец, возвращаясь к статье в газете. - Завтра будет дождь. Не забудь взять зонтик. Сын сидел, не способный пошевелиться. И все его сознание поглотила лишь одна мысль: "Так вот почему дядя Миша не съезжает…" >>> Следующим утром сын прошыгнул мимо кухни, на которой сидел отец. Как прежде со своей газетой. - Куда это ты собрался? - остановил сына строгий голос. - В школу. - А зонтик? - А, да. Забыл, - сын схватил зонт с комода и уже собирался выбежать вон, но его прервал голос отца. - Я тоже забыл. - Что? - сын выдохнул, стараясь скрыть раздражение. - Ты приемный, - отец уткнулся носом в газету. - На улице ветряно. Завяжи шарф. "Да я на этом шарфе скоро повешусь!" - мысленно бесновался сын. - Пока, пап. Люблю тебя, - вслух сказал он, и дверь хлопнула. - И я тебя, - пробормотал отец, когда сына уже и след простыл. - Миш, вылезай из-под стола. Он ушел. Ей богу, как маленький, - тяжёлый вздох. - Слушай, ты ведь все ещё дружить с тем опером? Попроси-ка его побить этого Антона. - Может, пробить? - Да, точно, - отец поправил очки. - Пробить. А может и побить... Там уж по ситуации...