Шаг к отступлению

Слэш
NC-21
В процессе
9
автор
Пэйринг и персонажи:
Размер:
планируется Макси, написано 20 страниц, 10 частей
Описание:
Крис был другим. Гибкий, как кошка, двуличный. Носил вещи, которые были ему велики. В них он выглядел долговязым и нескладным, и сам это знал. Говорил, что старается попасть в мой фетиш. Мудак. Под одеждой он оставался жёстким. Пресс, плечи, бёдра — жилистый и плотный. С маленькой родинкой на виске, с розовыми ушами, со светло-русыми волосами, которые в день своего совершеннолетия выкрасил в пепельный цвет. С тугой задницей. Я так его любил. Люблю.
Примечания автора:
Полное меню возможных триггеров. Если б я вынесла их в метки — меток бы было пятьдесят.
Берегите себя.
Публикация на других ресурсах:
Запрещено в любом виде
Награды от читателей:
9 Нравится 1 Отзывы 1 В сборник Скачать

05. Кукла

Настройки текста
      На часах — половина двенадцатого, Крис просит забрать его из Шомбурга. Я спрашиваю:       — Где ты?       А в ответ:       — Тут все свои, — и язык у него еле ворочается.       Я не въëбываю телефон в стену только потому, что иначе с ним будет не связаться.       Эта лживая сука, которая у меня всю кровь выпила — блядь, придушил бы, своими руками! Ярость подогревает тот факт, что Шомбург — это наркота, а стоит Крису занюхнуть — и ëбарь в нëм теряет всякие тормоза.       Я нихрена не разбираюсь в пригородных поездах, поэтому вызываю такси. Клянусь смертью отца, что стрясу с него потом эти бабки. Руки трясутся так, что в рукав толстовки я попадаю со второго раза.       По пути звоню Дэниэлу и стараюсь говорить максимально спокойно:       — Крис у тебя?       — Чего? — изумляется тот. — Пару месяцев не видел.       — Где он может быть в Шомбурге?       — Ох блядь, мужик, ну и вопросы…       — Соображай!       — Так, не ори на меня! Вестерн-стрит, шестьдесят восемь — приезжай, а я обзвоню народ.       Полчаса пути представляю себе, как я брошу Криса. Даже нет, не так. Как я первым начну обрубать канаты, которые опутали нас, сдавили в одном коконе. Я представляю себе свободу: найти другую квартиру, устроиться на работу, ходить на свидания, жить с кем-то, кто не выносит мозги. И кому я выносить их не стану.       Представляю — и самому смешно делается.       За пару миль до места звонит Дэниэл и разворачивает по другому адресу. Таксист совершенно спокойно щëлкает поворотником и на ближайшем перекрëстке уходит налево.       Вскоре я уже вылезаю из машины, оставив ему чаевые наличкой. Мне несвойственно, но в тот момент проснулось какое-то суеверие. Не пожадничать, задобрить последних полудохлых богов — пусть Крис будет в порядке.       Дом обычный, средненький. Свет во всех окнах. На дорожке вместо машины лежат два парня и девчонка в шортах. Тыкают пальцами в небо. Хихикают.       Дверь приоткрыта, за ней грохочет электронная музыка. Я не знаю ни одного лица, но каждого встречного хватаю за плечо и спрашиваю про Криса. В гостиной какой-то хлыщ с львиной гривой говорит:       — Утырок, который Билли навалял? Наверху ищи.       Наверху — это значит в ëбаных спальнях.       На одном дыхании взлетаю наверх. Рву ручки — за одной дверью никого, за второй тоже, а третья заперта.       — Крис! — кричу и дважды бью кулаком в дверь.       — Воу, легче, — давешний лев подходит сбоку. Ладони держит чуть приподнятыми. Видимо, со стороны я псих тот ещё. — Тут наоборот… — и поворачивает ручку в противоположную сторону.       Дверь открывается, я влетаю и, на ходу сориентировавшись в полутьме, захлопываю её за собой. Какое-то время так и стою, придерживая дверь кончиками пальцев. Смотрю на чужую постель, в которой, свернув гнездо из покрывала, спит Крис.       Спал. Вздрогнул на хлопок двери. Трёт сонный глаз, улыбается, шепчет:       — Джеки, — и тянет руку.       Я подхожу, беру его ладонь (он полностью одет, даже в куртке), сажусь на край кровати.       — Не злись, — шепчет в мои костяшки. Дыхание — как у печки. — Я ничего… Ни с кем. Ждал тебя.       — Тебя ещё не отпустило?       — Не зна-аю… — зевает. — Нет, наверное, — трётся виском о мои пальцы. — Ты не злись…       — Крис, ты же к тётке поехал.       — Я это чтобы ты не волновался.       — Охуенно.       — Вот, — он возится, ищет что-то под покрывалом, в конце концов сбрасывает его и садится, обшаривая куртку. Находит во внутреннем кармане. — Это тебе. — И протягивает брелок в виде пластмассовой принцессы в голубом платье и с белой косой, переброшенной через плечо.       Фигурка — не больше моего указательного пальца. Синтетические волосы сверкают.       — Украл? — давлю сквозь пережавшееся горло.       — Купил. На станции.       — Спасибо.       Он кивает, падает на кровать боком и блаженно потягивается.
© 2009-2021 Книга Фанфиков
support@ficbook.net
Способы оплаты