Мечта, воплотившаяся в жизнь

Слэш
R
В процессе
8
автор
Размер:
планируется Миди, написано 5 страниц, 1 часть
Описание:
Сложно быть автором популярного рассказа с посредственным содержанием. Сложно отказаться от бутылки. Но черт, как же один миг может все изменить...
Примечания автора:
Это немного переписанная, дополненная работа, которая уже выложена мной в качестве зарисовки "Я напишу свою мечту".
Если Вам понравится, то не забудьте сказать об этом!
Если Вам не нравится, то напишите развернуто, что стоит исправить.
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
Награды от читателей:
8 Нравится 6 Отзывы 3 В сборник Скачать

В пьяном бреду я встретил Его

Настройки текста
      Тихий вечер. Ну как тихий? Шума за окнами почти нет, машины не ездят. Окраина же. Соседи сегодня невероятно молчаливые. Даже удивительно, что такие дебоширы, орущие постоянно почему-то ближе к вечеру сегодня вообще молчат!       Окно закрыто, но в комнате дубак. Мерзкое и противное чувство. Вроде холодно, а делать что-то с этим не хочется. Так хоть немного остается разум на месте. Ноги мерзнут. Пальцы чутка покалывает от холода, они немного немеют. На плечах черный плед. Черный, как мрак и вся моя жизнь.       Глоток.        Тьфу. Надо прекращать уже пить… Еще одна бутылка. Какая по счету? А черт его знает! Я уже взрослый. Живу один. Кому какое дело, чем я занят в своем мини-мирке с выпивкой, буквами и больной фантазией! Мне так плохо… Комп виснет. Ноги морозят, а буквы перед глазами пускаются в пляс. Да черт вас всех дери! Вы достали уже! Начинаю тереть глаза, чтобы хоть немного вернуть им хоть какую-то резкость. Чтобы хоть видеть этот дурацкий текст…       Глоток.       Новая глава. Пусть многие считают мой роман посредственным, но «Путь гордого бессмертного демона» дает мне хоть какое-то разнообразие в буднях. Почему я вообще должен соответствовать их ожиданиям? Вот как напишу продуманный сюжет всем наперекор!       Пха! Ха-ха-ха! Начинаю дико смеяться. Да кого я обманываю?! Мне смелости не хватит написать то, что хочу я. Я! Огромный рассказ, где главный герой не Марти Сью, а прописанный, многогранный. С какими-то своими тараканами, тяжелой судьбой. К примеру, назову его… Юмей! Красивое имя… Сам придумал! Он будет сильным, смелым, добрым. Немного зажатым, неуверенным демоном, ему придется бороться за жизнь среди злых и кровожадных демонов… И любить он будет… А любовь ему придется добиться!.. Ну и чем это отличается от Ло Бинхэ...?       Даже если я и напишу это, разве… Это не будет лишь копиркой ПГБД?       Да кому я вообще сдался? Тем глупым людям, под которых я прогибаюсь каждый раз? Для которых пишу эту фигню? Все нормальные читатели уже давно свалили, остались лишь те, кому лишь похождения Ло Бинхэ и нужны. Нет, есть, конечно, один Огурец, что строчит всякие гневные рецензии, но и он, наверное, скоро уйдет.        Глоток. Еще глоток. Еще! Да кому вообще сдалась моя писанина?! Черт. Бутылка закончилась… Ноут виснет, бутылка закончилась…        Удар! небольшой стол со стареньким ноутбуком дрожит. Хотя эту падлу не грех было бы разбить вдребезги! Одно неосторожное движение и он виснет, грузиться.        - Падла! – так и хочется сказать каждый раз, когда вместо выделения слова, этот старый дебил открывает панель управления! А че б, сука и нет?! Этот потасканный жизнью кусок металлолома ведь лучше знает, что я хочу сделать!       Я встаю и иду к холодильнику. А идти по прямой после пары бутылок вина и одной коньячной настойки оказывается не так-то и просто. То кровать под ноги бросается, то угол шкафа зачем-то решает ударить мою руку. Вот чем я так провинился, что мебель меня не любит?! Хотя не исключаю, что это просто меня шатает. Подхожу к железной дверце моего верного ледяного друга. Открыл. Пусто. Значит я взял последнюю… Значит нужно одеться, выйти из дома и пойти в магазин. Всего лишь до магазина… Не хочу идти, но хочу выпить…        Да. Я хочу выпить, черт возьми! А значит надо потерпеть! Закупиться побольше и не выходить ближайшие дня четыре! А может неделю. Черт его знает на сколько мне хватит денег! Я давно не проверял свой счет…        Зайдя в приложение вижу… Сука! Срок действия карты заканчивается. Спасибо хоть банк решил хоть немного позаботиться и перевыпустить мою карту сам. Только забрать я ее смогу в другом городе… А я когда за ней ехать должен? Сейчас?        А если я не хочу тащиться через пол страны в родной город, где впервые эту карту заказал? Почему блять, меня бы не спросить, где мне это пластиковое изобретение капитализма забрать?! Слов же нет, только маты. Телефон летит в сторону кровати. Я не настолько пьян, чтобы швырять свой старый honor в стену. Добью ж этого старика… А мне потом и страдай, новый ищи. Хотя давно пора б уже… Так и мой брат говорит…        Хотя он много всякой фигни говорит… Ха! Грозился даже запихнуть в больницу, называя алкашом! Да чтоб ты… За стенкой начинаются крики, топот и оры.        - Ты опять не сделал уроки, ебучий кусок дерьма? Я тебя в интернат сдам, тупое существо! – Грубый, мерзкий козлиный голосок главы семейства так и брызжет ядом. Даже сквозь стены. Хоть бы он захлебнулся своей желчью!        - Я сделал! – Удар. По звукам очень даже болезненный. Интересно… Это опять стена или все же стол?        - Я высеку из тебя эту хуйню! Будешь знать, как перечить мне, тупорылое отродье! – Снова удар. Ребенок лет шести уже орет, словно его убивают. Может полицию вызвать? Пф.. Как будто они приедут…       Я встаю, ноги слушаются плохо, все же три бутылки дают о себе знать. А запасенная на черный день бутылка виски не на сегодня. Уж точно. Виски хороший напиток. Согревающий. Пара стопок и творчество так и прет! Даже эти визги вечно подвыпившей парочки соседей не могут помешать творить... Но мне нужна добавка. Только так я смогу выдавить из себя еще одну главу. Только так я смогу выдавить из себя хотя бы что-то интересное! Знали бы эти люди, до какого состояния мне приходиться набухиваться, чтобы писать! Хотя кому я интересен…?       Правильный ответ – никому…       Да, я кажись пропил все мозги. Воображение без алкоголя уже и работать отказывается. Засыпаю пьяный, когда даже думать получается плохо. Просыпаюсь, как только алкоголь покидает тело. И по новой.        Звуки разборок за стенкой лишь усиливаются. Ощущение, что от эти криков стены уже дрожат. На глаза наворачиваются слезы. Меня когда-то так же били. Ремнем. По спине. Раза три или четыре… За что уже не помню. Но помню то безумие отца. Искаженное гневом лицо отца, помню, как я задыхался от боли, несправедливости и слез. Как хотел кричать, но не слышал! Как на меня орали, чтобы я уже заткнулся.        Черта с два я вам заткнусь! Я уехал! И пусть они все еще не считаются с моим мнением, но я никогда не буду молчать… Наверное…       Дойти до магазина не сложно, да и не далеко. Там уже давно не спрашивают паспорт. Давно не комментируют, что я взял слишком много. Давно. Наверное, еще до того, как я начал писать… А может и до… Да какая уж сейчас разница. Не люблю людей.       Злые, холодные, отчужденные.       Натянуть быстро штаны. Теплые, спортивные. Кофту. На улице все-таки зима, надо тепло одеться! Куртка. Шапку можно не брать, капюшона вполне хватит. А до магазина можно и кроссовки? Да какая разница? Теплые носки, кроссы и вперед. Нужно то всего лишь через парк пройти и буду у магазина.       Итак! План есть, осталось реализовать его. Ну, это сложнее…       Натягивая штаны, упал пару раз. Кофта далась легче. Всего лишь в рукавах запутался. Быстро натягиваю куртку. на голову капюшон. Наушники. Ноги в кроссовки и вышел.       Хорошее время – безлюдный парк, темно, тихо. Один минус – холодно. Я же не мазохист в мороз гулять!       Мягкий, желтый свет фонарей. Золотистый полумрак таких ярких огней на фоне темно-синего сапфирового неба. Серебристый снег, мерцающий сотнями маленьких алмазов, усеянных под ногами и меж густых крючковатых веток темных деревьев. От мороза они покрылись легким слоем инея…        Шаг замедляется. В наушниках играет песня, но… Я слышу тишину… Невероятно тихо, звук мелодии яркий, возвышенный, но… Такой далекий и… Близкий. Тело словно невесомое. Выдыхаю клубы теплого пара. Я слышу тишину меж мягких нот и приятного женского голоса.       Мороз заставлял протрезветь. Мысли словно ушли. Все. Впервые за долгое время! В голове прояснилось. Тишина. О эта невероятно прекрасная тишина! Не слышно ни звука! И в тоже время яркий, насыщенный звук мелодии, растекающийся во всем теле. Танец серебристых драгоценных снежинки, кружащихся на ветру в каком-то только им ведомом вихре. Золотистый свет, растворяясь в темной ночи умиротворяет, растворяясь в темной ночи. Звезд не видно. Лишь небо. Темное, завораживающее…       Неужели это и есть… Гармония?       Хочу запечатлеть этот миг. Чтобы все увидели, услышали… Узнали! Но что я могу…?       Вот бы навсегда запомнить, сохранить его… Вот бы… Написать о нем… Написать о сильном, могущественном демоне, что не боится ничего. Демоне, чей взгляд, пронизывает тебя насквозь, смотрит в душу. Холодного, тихого. Идеального мужчину. Того, что может заставить добиваться вершин, несмотря ни на что! Мужчину, невероятной силы. Невероятной красоты. Неприступного. Только для меня…       Холодного северного демона. Моего холодного северного демона. Чтобы он стал отражением меня, чтобы я мог о нем писать… Чтобы прекратить спиваться уже наконец. Хочу написать его без бутылки. Хочу писать о нем в трезвом уме. Хочу, чтобы он понимал меня. Он станет тем, кто поможет мне. Он, сильный, несломленный. Великий….       Да, он станет тем, кем я всегда хотел быть. И кем стану! Ведь, если писать о себе… Это сбывается… Да. Ведь да?       Я впишу себя в роман. Идеализированного себя в роман! Холодного, сильного, властного, могущественного!       И не нужен мне алкоголь! У меня есть муза… Муза!       Срываюсь. Домой. К черту этот алкоголь! К черту всех хейтеров, к черту этого Бинхэ! Лишь бы не потерять образ, лишь бы не забыть. Лишь бы снова и снова ощущать это прекрасное чувство!       Вдохновение…       Как написать идеального героя, если хочешь, чтобы Он был и красивым, и умным, и сильным, и самым-самым, но при этом не затмевал гг? Да легко! Пусть он будет слабее. У Бинхэ гарем, а у Него пусть не будет вовсе жены. Да и зачем ему жена сейчас? Все красавицы должны быть у главного героя! А обычная разве подойдет Ему? Так что не нужна ему жена. Ни красивая, ни страшная, ни человек, ни демоница! Пф! Да и не выживут эти неженки с ним! Пусть и дальше лезут к своему Бинхэ…       Как он должен выглядеть? Какой характер? Какие черты? Какой он? Как его будут звать? Помню, как хотел назвать своего героя Юмей… Но это какое-то… Оно не подходит.        Постукиваю ногтями по корпусу ноута. Крики за стенкой уже давно переросли в громкие и омерзительные звуки охов и ахов сношающейся парочки. Сосед сверху, видимо уставший это слушать включил музыку. Судя по громкости, в колонках. На максимум. В итоге я слышу и Охи с ахами и музыку. Как можно без градуса в таких условиях творить шедевр? Не знаю, надо… Нет! Мой король будет написан без алкоголя! Без оглядки на других…        Уж Его-то я не дам на растерзание фанатам! Он мой!       Черные волосы, потому что у меня они такие? Да, черные волосы. Иссиня-черные. Пристальный, пронизывающий взгляд темных глаз. Бледная кожа слегка синего оттенка. Он же у меня ледяной король! Каменное, безразличное лицо. Почему? Ну… А зачем фонтанировать эмоциями, распыляясь на всех? Он же мой… Вот пусть Бинхэ как придурочный всем своим женам лыбиться! А мой король будет его противоположностью… И пусть у него будет сильное, мускулистое тело. Стальные мышцы, которые видно даже через одежду!.. А может без одежды?       Воображение тут же подкидывает вид мужчины. На вид лет двадцать пять или тридцать, черные волосы, прямые, почти и не собраны. Чуть неряшливый вид, штаны, стальные мышцы, верх распахнут почти полностью. Нереально взгляд от такого отвести! О, эти мышцы, правильное лицо. Темные глаза. Густые черные брови. Королевская осанка, меховая накидка, ведь на севере холодно… Широкоплечий, голова чуть приподнята… Невольно поднимаю голову. Высокий…        Сильные руки, пояс… Ох… Нет... Несмотря на весь свой холод... Такой горячий… Или это все из-за не вышедшего алкоголя и тех криков за стеной… Открываю ноутбук и приступаю к описанию… Тело от этих мыслей ведет себя странно. Перед глазами вновь и вновь появляется он. С каждой секундой все меньше и меньше одежды… Ах…        Слова снова и снова льются на бумаге ровным поток. Несмотря на тусклый свет, уставший взгляд и этот жар в теле… Я все же заканчиваю главу и сохраняю… Сохраняю! Ноутбук зависает… Или сайт…? Сердце уходит в пятки. По телу бегут мурашки и пронзает ледяной холод.        Нет, сука… Не смей лишать меня его… Только не его! Кажется, я выбрал плохой день бросить пить… Сайт отвисает, и, глава опубликована. За стенкой кажется выдохнули со мной… Тьфу!        Мерзость то какая….       Итак, сегодня первый день моего отказа от алкоголя, и я решил попробовать написать новую главу на трезвую. Идет, честно говоря, не очень. Образ есть. Даже предыстория есть. Я даже ввел его в сюжет. Они подрались с Бинхэ и Мобей проиграл. Ну а что? Главный герой как никак!       Хм, если северный демон будет сидеть у себя в ледяном дворце, тихонько править и не лезть захватывать миры, то вообще смыла нет его впихивать сюда. Север слишком далеко от границ с людьми. Вот Юг или какой-нибудь центр демонов да, он близко. И бездна рядом.. И граница… А на север даже демоны не захотят соваться. Если только…       Ло Бинхэ узнает о просторнейших землях северной ледяной пустыни, где правит Король. Не порядок! Бинхэ как истинный император, объединитель, завоеватель, да и просто главный альфа-самец всей новеллы разве упустит такой шанс усилить свою мощь, увеличить земли. Показать, что он лучше всех?! Да ни за что! К тому же, а вдруг там еще и неписаных красавиц пруд пруди, а он и не знает?       Вот же приходиться сочинять… Тыкать и толкать этого полукровку, чтобы снова и снова увидеть моего прекрасного короля… Когда пишешь второстепенного персонажа, не нужно переживать, что он затмит главного героя. Не нужно подстраивать его под требования читателей… Большинство любят Бинхэ…        А Мобей Цзюнь – Мой король… Я его придумал для себя, о себе и про себя!       Может я мазохист? Так плохо, так одиноко, так грустно. В груди болит, в горле ком. по телу проходят волны дрожи. В этом мире я… Я…       Глаза слезятся. Хочется орать. Чтобы услышали. Чтобы хоть кто-то услышал! Пожалуйста…       Я исписался. Я не знаю, что писать. Кричу! Но не слышу себя. Не хочу расставаться с этим творением. Пусть оно написано не так, как я хотел... Пусть это… Пусть… Я хочу вновь и вновь писать о нем! Я хочу торопиться домой, я хочу видеть и дальше его в своих мечтах! Он… Я отказываюсь! Глаза щиплет, текст расплывается. Последняя глава уже выложена, дышать сложно. Голос срывается! Больно!       Пелена слез уже не дает видеть ничего. Все размыто. Горло саднит, но кричать я не могу. Истерика. Я задыхаюсь! Почему ты не справедлив мир! Почему Я не могу вновь увидеть его! почему я вновь не могу писать о нем? Почему…? Зачем ты отобрал мою Музу!       Зарываюсь в волосы руками, сжимаюсь. Рукава кофты уже промокли.       Где бутылка...? Я не хочу так. Не хочу, чтобы вот так все и кончилось. Вытираю слезы. Нужно выпить… Даже когда я из дома уезжал с одним рюкзаком, даже когда я расстался с единственной девушкой в моей жизни… Мне не было так больно… Мой король… Я не смогу без тебя… Надо выпить…       Жалкая жизнь. Уже пятая бутылка летит в мусорку. Зарядка, что вечно отходит от ноутбука отошла. Да и черт с ней. Я жалок. Одинок. Популярный писатель, ха! Начинаю истерически смеется, срываясь на громкий душащий крик. Слезы. Конечно. Алкоголь дурманит сознание. Он не лечит, даже калечит. Я уже не могу без бутылки. Да и не хочу. Зачем мне бороться с этим, если в этом мире нет моего короля…       Мне просто нужен кто-то. Как давно я ни с кем не говорил? Как давно я пытался поговорить только с ним. В мечтах… Кажется уже почти неделю не выходил. Да, именно тогда в последний раз я ходил в магазин. И сказал только одно слово продавцу. Может я разучился уже говорить? Может я умею только думать… Может я уже деградировал настолько, что впору и вправду все бросить.       Слезы душат, спирт обжигает. Да не хочу я уже ничего! Да пошло оно все!        Уведомление на ноутбуке говорит, что он вот-вот разрядиться… Чертова железка! ДА я тебя давно выкинуть должен был с твоей ебучей зарядкой! почему ты понять не можешь, что мне плохо! Сжимаю кулак и со всей силы бью об стол и хватаюсь за провод…       Удар!       Неужели… Это все… ?

Ещё работа этого автора

Ещё по фэндому "Мосян Тунсю «Система "Спаси-Себя-Сам" для Главного Злодея»"

Отношение автора к критике:
Приветствую критику только в мягкой форме, вы можете указывать на недостатки, но повежливее.
© 2009-2021 Книга Фанфиков
support@ficbook.net
Способы оплаты