Восточный ветер
20 июля 2025 г., 21:14
Шерлок вытер кровь с костяшек пальцев — не своей, конечно, — и облокотился на край умывальника. Его отражение смотрело устало, чуть потерянно. Не из-за драки в которую тот ввязался из-за "Ричарда" — нет. Всё было иначе. Джима всё ещё не было. Неделями.
С тех пор, как он исчез, ни звука. Ни одной нормальной зацепки. Молли срывалась, Майкрофт ворчал, а Шерлок… злился. Потому что злился — значит, скучал. А скучать по Мориарти было почти унизительно.
***
"Этюд в розовых тонах".***
Мёртвая девушка, лицо застыло в тени загадочной усмешки. Всё выглядело почти просто — слишком просто. Шерлок заметил это сразу. Слишком правильная сцена, аккуратный чемодан, лак на ногтях без единой царапины… за исключением одного. Мелочь. Как всегда. На внутренней стороне чемодана, среди складок подкладки — маленькая царапина. В ней — крошечный клочок бумаги. > 27 08 01 19 53 Цифры появились снова. В блокноте девушки была закладка на странице 119, её часы остановились на 01:19, а на столе в её квартире стоял набор флаконов духов — в том порядке, который соответствовал дате 27/08. Шерлок не сомневался. Это был очередной номер. Он собрал цифры. Медленно набрал. Сообщение: > "Я нашёл ответ. Как всегда." Нажал отправить — и закрыл глаза. На секунду. Он не ожидал, что ответ придёт. Но он пришёл. > "Скучал, кучеряшка?" Он выругался. Полушёпотом, чтобы самому не признаться, что у него задрожали пальцы.***
Зазвонил телефон. Не его. Новый, из улик. Шерлок поднял трубку. Голос на том конце был искажён, чужой, и в то же время до боли знакомый. > — Готов поиграть дальше, мистер Холмс? > — Ты… > — Тсс. Не сбивай ритм. В этой игре главное — тайминг. Пауза. Скрип. Голос сменился. > — Заложник первый. Женщина. Комната без окон. Кислорода хватит ровно на 30 минут. Второй. Подросток. В капсуле — медленно заполняющейся водой. Третий. Пожилой мужчина. Зависит от электропитания. Через 17 минут — отключение. Координаты отправлены. Минута отсчёта пошла. Удачи, Шерлок. Клик.***
Он мчался. Сквозь вечерний Лондон. В голове всё смешалось: шум сирен, гудки, собственное дыхание. Всё, кроме одной мысли — успеть. Первую жертву он нашёл быстро. Старик, седой, с дыхательной маской и проводами. Генератор отключался — Шерлок нашёл рубильник в соседней подсобке. Выжил. Вторая — девочка, лет десяти. Вода почти доходила до подбородка. Он выбил замок, взломал капсулу, вытащил её. Она кашляла, но дышала. Третья. Осталась третья. Он мчался как безумный. Сердце стучало в ушах. Координаты вели в старый жилой дом. Подъезд. Лифт. Квартира. Он ворвался. И уже тогда, когда успел вдохнуть, поймал запах газа, открыть дверь — он понял. Но. Поздно.***
Новое сообщение: > — Ай-ай-ай… Мистер Пунктуальность… — Вот какие должны быть наказания за опоздание на одну минуту. В следующий раз попробуй чуть быстрее. Или мы начнём считать очки. У него подкосились ноги. Он сел прямо на пол, не замечая стекла под ладонями. Взрыв уже случился. Его отголоски ещё гудели в стенах, в голове. Одна минута. Он посмотрел на свои руки. Чистые. Целые. И всё равно — виновные.***
Он вернулся домой. Измотанный. Издерганный. Злой. На всё. На себя. На Джима. На столе стояли две чашки чая. Горячие. Один с лимоном. Один — с мятой. Его. И Мориарти. Традиция. Между ними — записка. > "Miss me?" Шерлок молча уселся. Взял бумагу, провёл над пламенем свечи. Простой трюк. Банальный. > "Так найди меня. Подсказка: Грядёт восточный ветер. А какое слово, если его перевернуть, становится именем ветра?" Он выдохнул, разом, и засмеялся. Горько. Почти по-детски. И всё же в голосе его был блеск — не злости, нет. Ожидания.***
Ночь. Майкрофт. Личный номер. — Ты говорил: не влезать. Ты говорил: играй, но не увлекайся. Но… я в игре. По уши. Пауза. — Мне нужна твоя помощь. — Имя? — Пока не уверен. Но он знает моё. И это — подсказка.
