Город

Знаешь, как хорошо сидеть ночью у открытого окна, зажав между пальцами сигарету? Смотреть как от медленно тлеющего уголька поднимается тонкой струйкой дым, закручиваясь в причудливые узоры. Ночной воздух слегка колышет волосы, а оранжевый свет фонарей подсвечивает теплым листья деревьев где то там, далеко внизу. Из соседних окон доносится смех, обрывки разговоров и призрачный, едва уловимый запах кофе. Я курю каждый вечер... Знаешь, теперь для меня это какой то особый ритуал. Курить, сидя на стареньком подоконнике с давно облупившейся краской и выдыхать дым в открытое настеж окно, глядя на ночной город с высоты многоэтажки. Знаешь, этот город никогда не спит. Даже в самую темную ночь, даже в самые ранние часы перед рассветом в городе бурлит жизнь. Словно кровь по венам, течет по его дорогам бесконечный поток машин, шелестит листьями деревьев его дыхание, медленно бьётся большое механическое сердце.