Цена таланта

Холодный кафельный пол неприятно колол ссадины на ногах. Рико сидел на полу. Костяшки пальцев сбиты. На лице запекшаяся кровь и ссадины. Ноги в чёрно-красных шортах, так и не снятых после тренировки, были покрыты синяками и кровоподтёками. Он сидел безжизненно оперевшись на стену. Он ненавидел эту жизнь. Он ненавидел этот мир и людей в нем. Каждый раз выходя на поле, он выкладывался на 101 процент. Он не халтурил никогда. Но то что его отличало от других, так это невозможность ошибиться. Этот взгляд, который ему даруют все вокруг, видя его поражение. Взгляд склизкий, мерзкий, полный презрения и отвращения. В компании с ним идёт тишина, такая же мрачная и тяжёлая. Он задыхается в ней. Сейчас он сидел на полу и держал в руке маленький нож из японской стали. Нож был чуть туповат, его ему подарили в детстве. И он хранил его, как память о пока ещё беззаботных днях. Чёрная резная ручка удобно лежит в руке. Идеальный инструмент. Ему пришлось надавить сильнее положенного. Из-за частого использования нож затупился и уже не был настолько острым, как в первые разы. Он хотел перестать чувствовать. По этому надрезы были не столь глубоки, чтобы нанести серьезный вред, но с руки все равно скатилось несколько капель и звонко упало на пол. Ему было противно от самого себя. Он ненавидел все, что в нем было. Если он не может стать, тем кого все жаждут увидеть, то зачем он вообще нужен? Он не знал. Не знал ничего. Работать больше и снова провалиться. Вот что происходило каждый раз. Тетсуи и сокомандники как будто не замечали сколько он вкладывает в своё дело. Зато прекрасно видели все провалы. Он не знал что ему делать. Кем быть. Кем стать. Он знал чего от него хотят. Но какой ценой?