Hunter

      — Я тебя чую. — грозный шёпот проносится в шуршащей тишине. — Прятаться бессмысленно.       Сегодня ночью Олег не может уснуть. Опять. Как и вчера. Луна округляется, всё явнее выплывая из-за чернильных облаков, раздражая волка, сидящего внутри. Маленькая квартирка на окраине Санкт-Петербурга не выдерживает бесконечных, беспокойных хождений по кругу, и Волков выплывает на улицу, прихватив с собой телефон и пачку сигарет. Обращение происходит добровольно, но каждое полнолуние он ощущает себя так херово, будто катком по голове и костям проехались, а затем поставили на ноги и сказали идти, грубо толкнув в спину. Сознание плывёт — Олег возвращает его в черепушку сигаретным дымом и заставляет плыть в другую сторону, уже от никотина в крови. Лес, шуршащий листвой и редкими выкриками птиц и прочих зверей, успокаивает нервяк в душе, и Волков не сопротивляется желанию провести тут уже вторую ночь. В конце концов, все эти деревья, хаотичные тени, похожие на людей-убийц, и отголоски живых существ — его второй дом. И чужую кровь в своём доме он чует прекрасно.       — Бежишь? Зря, — низко шепчет Олег, затушив сигарету ботинком и продолжая маленькую, абсолютно внезапную и бессмысленную охоту. — Я выслежу тебя по кровавому следу.       Обычно он более спокоен. Обычно он не встречает в лесу запах человеческой крови, пахнущей так вкусно. Пить её Волков не собирается, — не вампир всё-таки — но рецепторы, у которых в период полнолуния чувствительность взлетает к небесам, этот запах раздражает до жути. А ещё Олег любит охотиться. Это чистый адреналин, в тесте на бдсм предпочтения, который он по приколу прошёл неделю назад, в графе Primal (Hunter) у него почти сто процентов, а кончики пальцев покалывает в предвкушении. Волков думает, что сделает с человеком, которого уже очень скоро отыщет по бордовым каплям на траве: разорвёт или загоняет до смерти? Олег вообще не кровожадный, он никогда никого не убивал, — слишком хорошо контролирует сознание в животных фазах, чтобы оправдать умерщвление помутнением рассудка — но эта кровь заставляет мозг подкидывать сценарии различной степени кровавости, которым Олег если и удивляется, то неискренне — с фантазией у него всегда было хорошо. Скорее всего, он просто поможет человеку выйти ближе к жилым домам, вызовет скорую и всё такое, но сначала, конечно, погоняет по лесу — это весело, это будоражит уставший мозг, работающий второй день без сна, это вкачивает в кровь адреналин, который для Олега, как наркотик.       — Ну что же ты прячешься, м? — ухмылка расчерчивает бородатое лицо; жестокости в ней хоть отбавляй. — Я найду тебя и выпущу кишки, слышишь? Беги, пока можешь. Думаешь, что можешь.       След из горячих капель крови обрывается на опушке, залитой лунным светом. Олег облизывает языком проступившие клыки, чешет бок, на котором пробивается волчья шерсть где-то под кожаной курткой, и медленно подходит ближе к человеку, сидящему к нему спиной на каком-то разваливающемся пеньке. Страх пахнет ещё вкуснее, чем просто свежая кровь, и это раздражает так, что хочется подойти сзади, вгрызться в шею и оторвать увесистую голову от тела. Олег не крадётся, но идёт всё равно бесшумно — человек на пеньке нервно ведёт плечами и сам поворачивается лицом, держась за живот. Ладони у него испачканы в крови. Волков замирает, враз теряя и сладковатую дымку адреналина, и помутнение в мозге, предложившее убить человека на месте. Эти светлые кудри ему знакомы.       — Игорь?       Гром — его однокурсник (спасибо, что не одногруппник, господи, сколько слухов теперь по универу расползётся), с которым Олег пару раз пересекался в курилке и столовой. Хороший парень, спортивный, активный, закрывается на стипендию. Олег сглатывает. Волк внутри него недовольно ощеривается, но оказывается заткнутым куда подальше — не время сейчас идти на поводу у инстинктов.       — Игорь, ты чего здесь делаешь?       Олег подаётся ближе, но его отталкивает холодом небрежно кинутой в ответ фразы.       — В видеоигры переиграл, Волков?       Олег мотает головой.       — А чё тогда это сейчас было? — тон у Грома, не терпящий возражений; Олег заранее понимает, что он еблан. — «Я тебя чую, ща кишки выпущу, бла-бла». Всё у тебя в порядке с башкой?       Волков морщится; правда отвешивает больную пощёчину.       — Или ты с ними?       — С кем с ними? — Олег непонимающе хмурится, но Гром отмахивается.       — Неважно.       Ситуация пиздец. Волков делал так раньше: позволял зверю, сидящему в груди, брать верх и вести его по запаху, затуманивая разум животными инстинктами. Это ощущалось комфортно и приятно, словно бы он влезал в костюм, сшитый идеально по его фигуре. Шутки ради, не больше — Олег всё ещё никого не убивал и не собирался. В тёмном лесу, угукающем филинами и совами, атмосфера такая — для охоты, а Олег — оборотень, два дня не спавший и к тому же голодный. Это как квест-комната, в которой он иногда подрабатывает слишком натуральным аниматором.       Волков вздыхает.       Игорь не поверит ни единому оправданию. Это действительно выглядит так, будто Олег рехнулся и решил изобразить из себя маньяка-загонщика.       — Давай я скорую вызову?       — Дурку себе вызови, Волков. — Игорь тяжело выдыхает и прижимает к боку какую-то ткань; рубашку свою что ли затасканную вусмерть? — Свали христа ради, а? Я даже не хочу знать, чем ты тут занимаешься и что это сейчас было. Просто съеби, и мы сделаем вид, что ничего не было.       Игорь загнанно дышит — Олег замечает это только сейчас. Он заставил раненного, возможно, и без того напуганного человека побегать по лесу ночью, и если Гром где-то не наложил кирпичей, Олег готов ему руку пожать за смелость и выдержку. А почему, он, кстати, ранен?       — Что у тебя там? — Волков делает крошечный шаг и примирительно поднимает руки под суровым громовским взглядом.       — Кусок твоих мозгов спрятал, прикинь? — Игорь зло усмехается. — Хотел вот отдать, да всё никак в универе выловить не могу.       — Игорь.       — Хуигорь. Чё, отвалить не судьба? Без тебя тошно.       Олег закатывает глаза и достаёт телефон, чтобы позвонить в скорую. После тысячи предлогов и уговоров выводит Грома из леса, держа комфортную для него дистанцию, и ждёт приезда машины вместе с ним, сидя на поребрике. Игорь белый, как мел, но держится молодцом, и в скорую помощь его грузят в сознании. Завтра, а, может, через неделю, когда Гром появится в универе, Олегу предстоит подкатить к нему свои яйца во всех возможных смыслах и попытаться всё-таки объяснить ситуацию, а пока он просиживает ночь на безлюдной улице в компании терпкой сигареты и думает, что кровь у Игоря пахла слишком хорошо. Возможно, Олег нашёл нужного ему человека.