Бумага.

Есть вещи, которые я ненавижу. Еще больше тех, что меня раздражают. Бывает, выхода нет, не вижу, Но подсознательно ощущаю. Как много молчаний... Мудрых и глупых. Как много ошибок... Счастливых и грустных. Как много дорог я увидела... Тупо! Как много огней... Ярких и тусклых. Усталость клонит небо к закату. Во мне просыпается странное чувство. А много ли в этой жизни нам надо? Просто расценивать псевдоискусство. Лист пустой, тишина, бумага, чернила... Пусто в сердце моем, как на измятой бумаге. Если честно, сама всё тихо убила. Мои чувства ушли, как босые бродяги. А много ли нам в этой жизни нужно? Любить? Быть счастливым? Всё тлен и мифы... Просто жить, веря во что-то? Скучно! Лучше разбиться о бумажные рифы. Кажется, все уж закончится скоро. Вдаль тихо уходят все тени, видения... Никто и не выдержит вечного спора, Не остановит процесса гниения. Есть пара вещей, что я ненавижу. Еще больше тех, что меня раздражают. Выхода я, бывает, не вижу, Но свет в мире есть, это точно я знаю...