Часть 1
22 сентября 2013 г. в 02:08
Я писал, пока вы не сжигали.
Я творил, пока вы не сожгли.
Не таились. И трепетно ждали,
Чтобы сжечь, лишь оставив угли.
В голове моей прячутся строчки.
Был писателем. Стал - подлецом.
Поджигатели чертовы. Впрочем,
Сама книга моё вам лицо
Демонстрирует, плача обложкой,
И пищит. Ваш довольный огонь
Догорает. Осталось немножко.
Ледяная сухая ладонь
Сжала намертво книжное сердце
На глазах - и рассыпалась в прах.
Святотатство прошло. Но не делся
Никуда ваш отчаянный страх.
Вы боитесь - настанет то время,
Когда книги уйдут в никуда.
И тогда, керосинное племя,
Вас не будет уже. Никогда.