Быть призраком - не круто.

Джен
PG-13
Завершён
7
Размер:
5 страниц, 1 часть
Описание:
Примечания:
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
Награды от читателей:
7 Нравится 3 Отзывы 0 В сборник Скачать

Часть 1

Настройки текста
Говорят, на речке странным образом когда-то давно утонул молодой музыкант. Я в это, конечно, не верю, но захотелось узнать побольше. Начитался всего, поспрашивал у некоторых "знающих" и по кускам собрал всё в кучу. В одной деревушке жил мальчик - Алексей. Никто даже подумать не мог, что у него могут быть какие-то таланты. Обычное деревенское дитё, любящее бегать по лужам и доставлять проблемы родителям. Однажды он увидел, как отец играл на гитаре. Просто какую-то незамысловатую мелодию, которая просто очаровала Лёшу. Он даже не знал, что привлекает его больше. Мелодия, льющаяся, словно ручей, вроде незамысловатая, но заставляющая замереть и слушать. Слушать и слушать. Может вид самого инструмента. Гладкое, почти блестящее дерево, струны, общий вид гитары. А может вообще вид играющего человека. Спокойное выражение лица, но которое не выражало ничего хоть отдалённого, что напоминало эмоции Лёши в данный момент. Возможно, потому, что играющий - взрослый человек, а Лёша - ребёнок, которого легко впечатлить. Отец заметил его и сказал: - "Хочешь попробовать?". Лёша, не задумываясь, кивнул. Только взяв в руки гитару, он прочел инструмент полностью. Отцу не надо было объяснять, куда ставить пальцы, как называется каждая часть гитары, как играется мелодия. Он понимал всё сам. Нет, не понимал, как играть, он понимал, что говорит ему инструмент. Он понимал его и слушался. Не слушал отца, а делал так, как говорит гитара. И сыграл намного лучше, чем поверг в шок отца. С того дня он играл каждый день. Ощущение гладкого дерева под рукой, вибрация струн. И было совсем плевать на мозолистые пальцы. Главной целью была мелодия. Не одна. Сотни. Сотни мелодий, которые он дарил людям, находя каждому своё. Ему не надо ничего говорить, чтобы он понял твои вкусы, мигом находя то, что тебе точно понравится среди его огромной коллекции мелодий и песен. У него был прекрасный голос. Некоторое отзывались от него плохо, называя магом, который прикрывается обычным музыкантом. Ну не может такого быть, чтобы играть, не зная, как называется какая-либо часть инструмента, на котором ты играешь. Его многие просили научить играть, но как только дело доходило до объяснений, он терялся. Не мог сказать и слова, пытаясь объяснить, как играть. Потому что сам не знал. Но делал это отлично. Он однажды пришел ночью на речку. Начало зимы, но она уже успела покрыться льдом. Было холодно, но ничего похожего на зимнюю одежду на музыканте не было. Он начал играть. Мелодию, которую никто не слышал. Он никогда не играл её. Она была особенной. Его мелодией. Мелодией ледяной смерти. Он начал идти по льду. Лёд держал его, словно не почти уже взрослого человека, а того самого ребёнка, который впервые взял в руки гитару. Лёша запел. Запел простую песню, но будто на другом языке. Вроде и слова все понятны, но от чего-то сложно понять смысл песни. Это была его песня. Песня маленького ребёнка, который понял всю его судьбу до самых маленьких деталей. Песня заложника инструмента. Дойдя до середины озера, он остановился, продолжая петь. Когда он допел последнее слово, когда пальцы его совершили последнее движение, доиграв последнюю ноту, лёд треснул. Он не споротивлялся, когда услышал звук треснувшего льда. Не сопротивлялся, когда в один миг твёрдой поверхности под ногами не осталось. Не сопротивлялся, когда холод резко окутал всё его тело, забираясь под одежду, заполняя лёгкие. Он уже не мог сопротивляться, когда тело его опустилось на дно, мёртвой хваткой сжимая инструмент, который утащил с собой на дно, чтобы больше никто не стал его заложником. Его тело не нашли, сделав из него легенду. Если бы мне не сказали, что на той самой реке, если прийти ночью в определённый период времени, можно услышать, как он играет, то я бы не пришел. Точнее, я бы не пришел, если бы не дополнили "он может показаться тому, кого посчитает избранным". Я хотел узнать, могу ли считаться избранным для какого-то мифического музыканта. Я уже говорил, что не верю в это, но почему бы и нет? Я и вправду пришел. Сижу тут уже около часа, а никакой мистики не происходит. - Эй! - Ситуация и так была абсурдной, но я сделал её ещё абсурднее своим выкриком. - Я что, настолько не нравлюсь тебе, что ты не только показывать мне не хочешь, ты еще и играть мне не хочешь? - Я рассмеялся, понимая, что разговариваю сам с собой. - Не хочу. - Послышалось сзади и я замер. Я не боюсь призраков, потому что в них не верю. Там по-любому какой-то чувак просто услышал меня и решил прикольнуться. Но всё равно было страшно оборачиваться. - Долго стоять будешь? Послышались шаги и передо мной появился парень в очках и, на удивление, почти что современной одежде. Он не был полупрозрачным или как там еще изображают призраков. Он был реален. Полностью. Он даже промокшим не был, хоть и по всем правилам должен ведь умер, утонув. А еще у него в руках была гитара. Она была вся исцарапана и две струны оторваны. Вот она выглядела как настоящий призрак. - Всё равно не верю. - Я издал неловкий смешок. - Не хочешь, не надо. - Сказал он и... просто спустился к берегу? Серьёзно? Именно так поступают призраки? Он че, собирается меня игнорить? И... он реально сделал это. Он просто сидит на берегу, положив гитару рядом с собой. А я стою как, простите меня, дебил и смотрю на него, не понимая, что вообще мне делать! Подойти? Поговорить? Дотронуться и проверить, не пройдёт ли моя рука сквозь него? А вот это, вроде бы, можно сделать. Хоть что-то, главное не стоять просто так. - Я, возможно, сейчас поступлю как идиот, - Начал я, спускаясь к нему и привлекая его внимание. - Но, - Я присел рядом с ним, встречаясь с его насмешливым взглядом. - Извиняюсь, если что. - Сказал я, хихикнув, и тыкнул пальцем ему в плече. Он секунду втыкал в меня непонимающе, а потом рассмеялся. А я вообще ничего не понимал. Он вроде выглядит так, как мне описывали, а вроде на призрака не похож и палец сквозь него не проходит. - Ты кто вообще?! - Выкрикнул я, смеясь. - Призрак, по идее. Нет разве? - Сломанный призрак. - Я усмехнулся. Он закатил глаза. - Сломанная моя гитара, а я нормальный. - Сказал он и отвернулся, смотря на воду. - Я чего-то не пойму сейчас. Мне говорили, что ты всегда играешь, если кто-то приходит, а если посчитаешь избранным, то после песни появишься. А ты мне не играл ничего, но показался. - Я помолчал немного и добавил. - Еще и общаешься в пассивно-агрессивной форме. - Я усмехнулся. - Мне что на это думать? - Думать, что не надо верить всяким бабкам, которые за ведьминские услуги берут деньгами, а не кусочками души. - Сказал он и усмехнулся. - Но, раз ты со мной сейчас общаешься, некоторые из них всё таки хоть что-то да знают. - Он убрал руки за голову и лёг на песок. - Странно. - Пробормотал я, чисто для себя, но он услышал. - Что странно? - Ты вообще ломаешь все стереотипы, связанные не только с тобой, но и с призраками. - Не все. Меня на камере не видно. - Я не один, кто тебя видел? - Я удивился. Я думал, что это какая-то не очень популярная легенда, раз про неё так мало информации и я буду единственным, кто придёт сюда в такое время. - Ты второй. - Он усмехнулся. - Первый такой надоедливый - жуть просто! - Он рассмеялся. - И сфоткать меня пытался, и на диктофон записать, как я его посылаю, еще сожрать меня что-то уговаривал, пока я в воду не ушел, чтоб отстал. - Он вздохнул. - Будто я экспонат музейный какой-то. - Ну, знаешь, люди удивляются, когда умерших сто лет назад видят. - Ну не так же! - Он особенный. - Он сделал тон, будто неумело оправдывал его. - Я даже догадываюсь, в каком плане особенный. - Он усмехнулся. - Стоп. - Резко сказал я. - Ты можешь под воду уходить? - Ну я же типо мёртвый. Второй раз не утону. И не сгорю, и от потери крови со мной ничего не случится, и если с высоты упаду - тоже. - Он, видимо, предугадал мои следующие вопросы. Мои вопросы к нему закончились и я просто сидел рядом с ним. Скоро уже солнце всходить будет. Сейчас у меня почему-то даже удивления нет. Я сижу и общаюсь с человеком, который умер сто с чем-то лет назад и ничего даже похоже на удивление не чувствую. Это значит, что когда я приду домой, резко встану у двери с мыслями "И что это было?" И буду ходить с этим вопросом весь день. От понимания, что скоро взойдет солнце, появился новый вопрос. - Ты исчезнешь, когда солнце взойдёт? - Я, видимо, отвлёк его от важных мыслей, потому что он раздражённо вздохнул и открыл глаза. - Я не могу исчезнуть. Я могу только под воду уйти. Я не привязан к определённому времени суток и определённому месту. Я могу прямо сейчас пойти прямой дорогой в Китай и мне ничего не будет. - Ты ходил куда-нибудь? - Я не хочу уходить отсюда. Боюсь, что кто-то заметит. Хотя, меня всё равно не узнают, но.. мало ли что. - Он пожал плечами. - А тебе тут не скучно? - Ты сюда пришел меня вопросами донимать? - Он принял сидячее положение, раздраженно смотря на меня. - Если тебе не нравится, ты можешь легко уйти под воду, ты сам это сказал. - Я зря это сказал. Он взял свою гитару и начал идти прямо в воду. Я думал, что вода никак не будет реагировать на него, но он так же рассекает её, как обычный человек. Если бы кто-то, кто не знал про него, увидел его, то подумал, что это простой сумасшедший, который в одежде и с гитарой в воду полез. - Подожди! - Крикнул я, понимая, что он не шутит. Он никак не обратил на это внимание. - Ну извини, правда, на автомате это сказал, я не хотел тебя разозлить. - Я понимал, что если он уйдёт сейчас, то шансов пораспрашивать про призрачную жизнь у меня больше не будет. Я, сглупив, пошел за ним в воду. Вода, конечно, была холодной, но меня это не остановило. Он обернулся и его взгляд, когда он увидел, что я, как идиот, за ним в воду полез, резко изменился от раздраженного в обеспокоенное и назад. Он пошел ко мне, схватил за футболку и потащил к берегу, а я мысленно поставил галочку, что он может взаимодействовать не только со своей гитарой. - Всё, всё, не ухожу, успокойся. - Сказал он, толкнув меня на берег и опять садясь на песок, лицом к реке. - Мне неловко опять задавать этот вопрос, но.. - Начал я виновато, но он перебил меня. - Иногда бывает. Сюда редко приходят такие чудики как ты. - Он усмехнулся. - В основном купаться да шашлыки жарить. Пообщаться не с кем, а у меня только гитара. Денег нет, ничего купить не могу, а идти некуда. Играю иногда, да вот только две струны оторвались. - Он вздохнул, печально глядя на гитару. - Может, я тебе струны куплю? - Невиданная щедрость от меня, но я могу представить, как скучно ему сидеть тут только с гитарой годами. - Узник гитары... - Сказал к чему-то он. - Лучше сожги эту гитару. - Он положил её себе на колени, разглядывая, будто впервые видит. - Зачем? - Искренне удивился я. - Если гитара умрёт, - Он сказал это так, будто гитара - отдельная личность. Хотя, я не удивлюсь, если это так. - Я умру по-настоящему - А ты хочешь умереть? - Я помолчал и неловко добавил. - Второй раз? - Первый раз нельзя считать настоящим. Это не смерть... - Он резко замолчал. - Постой. - Неловкий смешок. - Как тебя зовут? - Никита. - Я рассмеялся, понимая, что до сих пор не сказал ему своё имя. - Так вот. Это не смерть, Некит, это дерьмо полное. Ты по сути живой. Ты чувствуешь вкусы, запахи, но ты не можешь себе ничего позволить. Тебе не надо есть, но чувствуя, как какая-то семейка жарит шашлыки и... это плохой пример, но ты понимаешь, да? - Я кивнул, пытаясь сдержать ненужную в этот момент улыбку. - У тебя нет дома и паспорта, чтобы хотя бы на работу устроиться. У тебя нет образования, даже свидетельства о рождении и ты просто сидишь целыми днями, месяцами, годами, на одном чертовом месте и играешь на гитаре, потому что другого просто не можешь делать. - Он закончил, отложив гитару в сторону и зарывшись руками в волосы. - Поговорить с такими, как ты, да только вряд ли ты будешь общаться со мной, когда вопросы закончатся. - Добавил он тихо. Быть призраком уже не кажется такой клёвой идеей. Хотелось поддержать его, вот только я не знаю как. Я, даже не зная, как он на это отреагирует, просто обнял его. Он никак не отреагировал, а я, опять таки мысленно, поставил галочку, что у призраков кожа не ледяная. - Я правильно понял, что гитару ты не сожгёшь? - Послышался его приглушенный голос. - Не сожгу. - Почему-то шепотом ответил я. Он расслабился в моих объятиях и рассмеялся. - Тогда пообещай, что будешь приходить сюда. - Обещаю. И это тот случай, когда я не собираюсь бросать слова на ветер.

Ещё работа этого автора

Ещё по фэндому "Видеоблогеры"

Ещё по фэндому "Летсплейщики"

Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.