Лишь облака и скрипка.

Рука аккуратно водила смычок по струнам лёгкой изящной скрипки, издавая звуки подобные пению ангелов. Растянутые ноты сменялись быстрым темпом, и наоборот. Фальш. Снова. На одном и том же месте несколько раз. И каждый раз словно последний. Словно фатальная ошибка, после которой следует лишь смерть. Но юноша лишь спокойно выдыхает, опуская скрипку и расслабляя предплечье. На шее остался красный след, а мышцы приятно болели от постоянного напряжения. В дверь раздался стук. - Мистер Альбедо, простите, вы занимаетесь уже 3 часа без перерыва. Вам принести чай? - выглядывая из-за двери спрашивает девушка, являющаяся горничной. - Я откажусь, спасибо, - не поворачиваясь, отрезал юноша и дверь аккуратно закрылась. В окнах были лишь серые облака, не приносящие никаких эмоций. Скрипка снова на плече, а пюпитр стоит в углу. Но взгляд направлен на очертание одного из облаков. Снова и снова, одна и та же мелодия, заученная наизусть, заполняет комнату в рустикальном стиле. Серость словно гипноз, заставляет забыться. Альбедо не замечает, как играет первый фрагмент, второй, третий. Не замечает, что ошибки нет. И не замечает, как играет целую ноту, завершая произведение. Мысли становятся яснее лишь когда лучи солнца через мгновение пробиваются сквозь облака и слепят лазурные глаза музыканта. Ночью мысли не успокаиваются. Он хочет репетировать снова, чтобы сделать всё идеально. В нем два состояния, которые противоречат друг другу. Здравый сон или репетиции до онемения пальцев и ужасной боли в шее. В шторме собственных мечтаний юноша засыпает. Темнота длится лишь секунду. Вот уже над ним лицо всё той же горничной, которая неловко улыбается и желает ему доброго утра, после чего тихо уходит. Альбедо поднимается с кровати, несколько раз глядит на скрипку, пока завязывает неаккуратный, но в то же время без петухов, хвост. За завтраком приветствует весь оркестр, который уже сидит по группам и общается о чем-то. Прием пищи его скромен, фруктовый салат и несколько кусков рыбы, жареных на медленном огне. Вновь к нему садится его хороший знакомый, в оркестре - трубач. - Ну что, готов к выступлению? - улыбается тот и с интересом смотрит на блондина. - Я репетировал каждый день. Думаю, готов, - мысли не хотели оставлять Альбедо одного. Лезли в голову, нагоняли страх и сразу успокаивали. Вилка несколько раз выскальзывает из тонких пальцев, но они не дают ей упасть. - У нас у всех так было, не волнуйся. Даже если ошибёшься - сразу найдешь нужную ноту и продолжишь, - Кейя не теряет надежды, чтобы успокоить своего товарища. Но вот Альбедо потерял всякую надежду на то, что станет увереннее. Остальные минуты завтрака идут в тишине за столиком, только разговоры с задних столиков еле слышны в потоке между сотнями слов в голове блондина. - Полтора часа осталось, мне пора репетировать. Удачи и не загоняйся сильно, - юноша хлопает по плечу его и уходит. Сцена уходит вдаль. Туда, где неизвестность. Где множество людей с интересом слушает и наблюдает. Где стоит дирижёр и эмоционально машет палочкой. Свет загорается и освещает весь паркет, где через полчаса будет стоять полноценный оркестр. Юноша пятится назад, где стоит Кейя, абсолютно расслабленный. Листает ноты на пюпитре, головой в стороны двигает, ещё раз прочитывая все ноты. Зал наполнился людьми за минуты. Альбедо глубоко вздыхает, когда красноволосый дирижёр выходит на трибуну. Взгляды пересекаются, ведь стоит скрипач в первом ряду, ближе всех к нему. Он демонстративно приветствует зал и поворочивается к оркестру. Первые ноты. Глубокий вдох, и юноша уже не смотрит на ноты, отдаваясь мыслям и отточенным движениям. Лишь страницы листает для вида, голову приподнимает, смотря в зал. Последний фрагмент был доигран. Глаза Альбедо немного мокрыми становятся от собственного результата. Знал ведь, что хлопают всему оркестру. Но его репетиции были не напрасны. И эти аплодисменты адресованы ему в том числе.