Молчать в несбыточной мечте

Всё равно мне больше не согреться. Утро. Серое. Летнее. Вроде бы свободное. Тяжёлое. Хочется смеяться. Или плакать. Или кричать. Неясно. Ясно одно. Хочется «случайно» разбить тарелку. Сжать осколки в руках, рассыпать стекло по коже. Почувствовать тепло. Кровавое тепло из собственных вен. Распните и выньте моё сердце. А зачем оно мне? Оно только болит. Болит и бьётсябьётсябьётся. Об рёбра, выламывая кости, оставляя следы. Наружу, навыворот грудной клетки. Это не очень. Это взахлёб. Булькать горлом и своей же кровью. Изувечусь, но пути свои пройду. Не знаю. Не пройду. Изувечусь — да. Уже. Калека. Урод. Разбитый и сломаный. Путь я уже не иду, а жалко ползу, сбивая ладони о камни. Скоро умру совсем. А станет грустно, в одиночестве пою. Всегда пою. Фальшиво, грубо, ломко. Пою про себя. Выкрикиваю свою сущность. Жаль, что вокруг только глухие. Из холодных глаз в меня лезет, душу леденя, Бездна чёрная, но я лишь улыбаюсь. Улыбаюсь, смотря в зеркало. Холодные глаза отражения блестят безумным смехом. Белые губы отражения кривятся в оскал. Бесконечная пустота отражения — меня — леденит душу, замораживаясь и выжигая всё вокруг.