приятнее чем

ты кричишь там где-то, вдалеке прошу не плачь ты на моём плече тут тихо, грустно и темно, как на душе моей, давно. говорят, для слабого - смерть, поступок сильный, ведь накроют скоро твою тушу, плитой могильной. накроют вместе с ней нутро, где грустно, страшно и темно. где сороки говорят ночами, где когда-то свет был тот, начальный. что грел, держал и помогал но так же быстро угасал. его ты снова разожгла свой чуть не потеряв, и на время, грусть ушла, время беззаботное отдав. но было немудрено, что осталось бы не вечно, время что было дано ушло без знака и словечек. снова грусть печаль и мрак, закрыли небо полотном а позже и тебя, никак достать было не суждено. погасло пламя между нами а потом и глубоко в тебе, ты пыталась, заживить раны но лишь утонула в тьме. и нитку с мылом вареную вокруг шеи повязав, понял что я правда знаю что пару слов я написав, смогу облегчить нам страдания, тебя во тьму не окунав. я смог в небо вздыматься, и на клочья разрываться, правда понял — задыхаться, приятнее, чем целоваться.