ⵈ━══════•≪ •❈• ≫•══════━ⵈ
Погасли уж последние софиты,
И красным водопадом бархата спал занавес,
Закрыты навсегда теперь… Открыты ли?
Те двери, что никогда не посетить нам заново.
И сцена зарыдала скрипами тяжёлых удалящихся шагов. Аккорды песен, что казались нам избитыми, замолкли в шорохе закрывшихся оков.
Утихли барабаны, скрипки и басы, затихла скрипка-контрабас. Не дрогнут больше струны той потерянной души, чей звонкий голос из гитары слышен был мной и не раз.
Король притих, усевшийся на первый ряд и побелев, как простыня, смирённый ужасом случившейся потери, и влажный взгляд его отчаянно летал по краю сцены.
Потерянный и потерявший своего шута, он колко всхлипывал, накинув кучу масок. Ведь он Король, которому нельзя такие строить искренне гримасы.
Ведь он Король, чей лик так светел и лучист, Король, оставшийся совсем один у края сцены, и каждый жест его так воюще звучит, пока меняются программы выступлений.
«— Спектакль давно окончен!» — говорят ему и, кланясь в ноги, упиваются тоскою.
Довольны, черти?! Умер ваш Король, и тело здесь сидит его совсем пустое.