Часть 1
17 октября 2013 г. в 20:49
За тонкой стеной что-то делает мать.
Луч света, горящий под дверью, – надежда,
Что мама придет, успокоит, поддержит,
Присядет на узкую рядом кровать…
Но мама ему – не помеха, поверь.
Ее не боится оно, выползая.
И самое страшное – ты это знаешь
И смотришь с мольбой на закрытую дверь…
Полосочка гаснет, и время звенит.
Под веками пляшут белесые точки.
И в мрачной тиши оно тянет отсрочку,
Но верь, оно здесь, не могло не прийти.
И слушает пульс, что все чаще стучит.
И ловит дыханье, неровное в страхе,
И ждет пятна пота на смятой рубахе…
Поверь, оно здесь. Оно рядом стоит.
Лежишь, цепенея, и смотришь во тьму,
Как тонкие шторы колышутся ветром…
Сквозняк? Нет, дыханье. С пяти сантиметров.
А страх твой – услада и пища ему.
Зажмуриться. Нет. Не смотри в темноту.
Не тронет оно, ты уснуть попытайся…
Оно не уйдет, но забыть постарайся
Про мертвые пальцы, шаги, бледноту…
Но холод неспешно вползает в постель.
От ужаса мышцы мучительно сводит.
Оно по щеке тебе тихо проводит,
Находит под пледом горячую щель…
Кидаешь свое покрывало на пол.
Бросаешься к стенке, ища выключатель;
И руки дрожат, пока провод не схватят…
Светло. И со светом весь ужас ушел.
Уютная спальня, и стол твой, и шкаф.
И все это залито радостным светом.
Ни следа, ни тени чужой не заметно,
Лишь взмокшее тело и скрывшийся страх…
Но только оно не исчезло, поверь.
Затылка касается жути дыханье,
И липко бежит по спине осознанье,
И с болью глядишь на закрытую дверь…
Оно не коснется тебя, ты не трусь,
Хоть тянет к тебе омертвелые руки.
На бледном лице – выражение муки,
А сердце мучительно давит на грудь.
В глазах – дымка крови, дышать все трудней.
В ушах продолжает безвестность смеяться…
Нет страха во тьме. Темноты не боятся.
Боятся того, что сокрыто под ней.
И мысли безумные – вот твоя плаха.
Не тень, что садится в ночи на кровать.
Она даже руки не станет марать,
Умрешь не от рук ее ты…
А от страха.