Белее белого

Мои мысли белее белого. Не понятны снегу, не понятны мне и даже Сальвадору Дали. Но я не псих и не сюрреалист, я просто курнул смога из бетонных лёгких в свои, ибо бессилие - господь моей судьбы. Просто скомкать всё хорошее, что было в жизни, выбросить в печь и сжечь, не читая... И пойти спать. Мои сны белее белого: пустые и странные, скрипят ногтями по столу и грустно улыбаются, слипая веки средь бело дня. Отрывками мигают, как вспышка фотоаппарата, режущая глаза. Мне неприятно, а сморщенный палец старика всё жмёт и жмёт на кнопку, разбрасывая хламные снимки жизни по подоконнику. Моя жизнь белее белого. Выпито, опустошено и ломит в пояснице. Лёгкий мандраж на кончиках губ и пальцы немеют, одно слово – гипноз. Я в замешательстве: потолок, стены, ситуации... Живу я или это игра, или чья то выдумка. Это всё не всерьёз. Сон. Я всё чаще не отличаю. Всё смешано и залито кипятком. Вне пространства. "Дошерак" готов - итадакимас! А я почти слышу даже. Моё сердце возможно бьётся, но вроде нет - белее белого - чистый лист без упрёков и сожалений, никем не тронуто и не заляпано. Не запачкать чернилами и не разукрасить фломастерами. Психую без цели, рву, поджигаю. Вспыхивает, как порох. И гореть будет белым огнём, и пепел белее белого оседает на альвеолы и бронхи. Кашель выходит дикий, белый. А я всё кружусь в углу, поджав колени... Мои прозы белее белого. Мои стихи белей. Без ритма и слога, бесполезны, неказисты и ни кому не нужны. Зато бесплатные. Можно слушать джаз и давится приторным ядом из каждой строки, заражаясь и сплетая несуществующие верёвки вокруг шеи... Моя кровь белее белого, как грим гейши. Безукоризненно. По сосудам течёт апатия, подвергая коррозии мышцы и кости, она их кушает и забывает об этикете. Она капает из нитей и смотрит на меня обволакивая, ломая суставы, разворачивая кору мозга прям в черепе. Виски рушатся, капиляры накаляются, становится до трясучки жарко в комнате или голове... Я - холодная батарея - моё тепло белее белого, как душное молоко. Я двигаюсь в нём словно утопленник, под одеялом должны быть свои грёзы. Но их нет. Там лишь ностальгия с битой правосудия, её отклики заглушают крик мухи, бьющейся о стекло. И я кричу. Но мои усилия - концерт рыбы, проткнутая крюком. Ведь мой голос белее белого. Я открываю рот, из него выползают звуки, как призраки прошлого из колодца. Или сигналы радиоволн – неуловимые, невидимые, молящие о пощаде. Но не слышно. Они просто растворяются в белом пространстве, так ни кем и не услышанные, плачут, паникуют... Оставляя маленький запашок безумия и заложенность в ушах. Моя душа белее белого. Светится ярче прожектора в лицо. Прямо в морду. Я буду падать на колени и вкалывать дозу из шприца, выцветая вместе с тенями и бликами. Теперь всё едино. Пугающие безмятежность и спокойствие душат желание бороться. И повесилось на жилах стремление, покачиваясь, трётся расшнурованными шнурками о пол. Белыми шнурками о белый пол. По ним стекает надежда и подохнувший позитив, который мог бы иметь лимонно- зелёный цвет... Но - нет..! Моё время белее белого. Через плотную пелену однотипно и нелепо, как дешёвый револьвер в руке мрази. Раз – два, курок и день потерян. Ещё одна пуля навылет и возражать нет сил. Упадок окутал разум, словно плед из вируса, сжимает в тиски, хихикает и колется... И лишь глаза цвета формалина. Взгляд иссяк от кофейного недосыпа, от недостатка пророчества в крови. Боюсь однотонных цветов, боюсь забальзамированных зрачков, плавающих в белках - схожу тихо с ума. Бельмо гноится трупным пятном на белее белого кадрах. Но это сияние всё, что у меня есть. Оно слепит глаза, я его ненавижу и дорожу. А моя осень где-то. Со склизкими лужами и умирающей листвой. Мне не видно. Я ничего не вижу. Мне заглушает окно с брезгливой моросью дождя, его ритмичные плевки стекают и стонут протяжно, жалко. Мой труп в удавке машет им, с пофигизмом вместо взгляда. Валяюсь на кровати, белее белого пластиковой игрушкой существую и сверблю белую пустоту вокруг вдаль. Моргаю сильно, ищу судьбу в википедии. Музыка не помогает, кофе не помогает - мои верные наркотики предали меня. А я мечтаю тайно, мечтаю устало о красках. Хоть чёрной, хоть серой, хоть венозной... Дайте немного цвета: набрызг, мазок или случайная упавшая капля. Хоть крошечный подтёк акварели на идеально чистый холст. Хотя бы... Пожалуйста, прошу... Только без белил...